Осень

Я уже не пью чай, сидя на ступеньках крыльца своего дома: стало зябко. Не приходится теперь бороться с приставучими котами, которым обязательно надо знать, что у меня в чашке. Они теперь больше посапывают на сеновалах. Почему-то не прячусь в тень деревьев, а с удовольствием щурю глаза на солнышке. По-прежнему синее небо не столько восторгает, сколько навевает тихую грусть. Что за метаморфоза? Дивно все как-то... Пошла на разведку в сад. А под ногами сухая трава мне шепчет: "Ну что ты, глупая, в самом деле...Прислушайся: осень пришла, пришла, пришла..." Бог мой, счастье-то какое: мне дарован еще один листопад! Как же я не поняла? В амплитуде событийности моей жизни осень всегда знаменует окончание одного и начало нового периода ожиданий и надежд. Я, как и деревья, тоже роняю листву. Жухну, как трава. И, как медведь, готовлюсь к зимней спячке. Барабанящий по стеклу дождь для меня совсем другой, не такой, как летний: нет в нём ни полета, ни куража. А во всех зеркалах настойчиво отражается есенинская "глаз осенняя усталость". Да уж...наверное, я не случайно не поэт и не художник: не люблю осень.