Убийство в Вегасе

Мы подъезжали к месту вызова. Грязный кадилак всхрапывал как умирающая гнедая, а в старом приёмнике пропитым голосом изливался джазмэн.Его песня о ссаных улицах Детройта и котах во мне не вызывала жалости или грусти, просто раздражала.
- Мы на месте - я посмотрел на здание, этажи которого уходили в высь, скрываясь в небе. Я поднялся по ступеням и вошёл в зал, холл отеля был крупным и тёплым, к нам тут же подбежал администратор. Раскрасневшийся и потный мужчина, заикаясь, начал рассказывать нам, что случилось и торопливо повёл нас в номер. По пути к месту нам попадались мексиканские уборщицы, которые быстро скрывались в пустых номерах, думая что мы депортируем их на родину. Единственное, что они могут делать дома - это возить кокс в Соединеные Штаты Америки, да храни её господь. В номере 443 уже были криминалисты, я подошёл к тому, что обводил мелом труп и встал за его спиной. Мужчина в халате, раскинул руки словно Иисус, правда, он был без бороды и не похож на еврея. Сигара прожгла ковёр, а алкогольным напиток в его бокале, бесцветным пятном покрыл пол. Я обошёл номер: он состоял из нескольких комнат, на барной стойке лежали пустые упаковки с какими-то таблетками. Чуть дальше валялся открытый зип-пакет, в котором лежала марихуана, моя рука потянулась к нему, но меня окликнул напарник.
- Я закончил, ну что поехали попьём кофе с пончиками? - мы спустились к машине, пристегнувшись, я повернулся к нему и протянул руку. Он перевёл взгляд с того, что было в ладони, на меня. Машина мягко двигалась по дороге, и я убитый смотрел в окно на искрящийся Вегас.