Диагноз без последней строчки

Запятая, точки, точки...  В глазах плыло, смешивалось, утоньшалось и утолщалось: "Опухоль мозга, рак" Последняя и единственная строчка, отпечатавшаяся на внутренней стороне век, встающая перед глазами ярко-черным шрифтом. А ведь до нее было ще целыз 2 страницы результата анализов. Плакать? Нет, просто как маятник шататься туда-сюда: "Туда-сюда, раз-два, раз-два..." О, если бы это был ее диагноз, она бы пережила, ну то есть как пережила, плюнула и умерла бы, пожив перед этим, как внезапно освободившийся человек, сбросивший путы стеснения и понимающий, что последняя минута не за горами, а надышаться надо успеть.
Дедушка воспитывал ее с детства. Нет, конечно маму она обожала, да и папу, и бабушку и золотую рыбку и младшую сестру... Только вот понимал ее один-единственный дедушка. Ему ничего не надо было рассказывать, просто когда она садилась рядом с ним на диван, прижималась к нему боком и всхлипывала, он просто был. А только этого нам и надо, в самые тяжелые моменты нашей жизни. Потом у него начала часто болеть голова, она боялась, родители советовали цитрамон, невролога, дед же просто показывал руку, на которой были отрублены 4 пальца, а пятый, мизинец, был сломан в 2-ух местах, и говорил, чтобы с глупостями к нему не лезли. Но тайком, под предлогом "Да мы все так делалаем, да дедуль, да жалко тебе чтоли, да мы знаем, что здоров ты, да пошли..." Они проверили и спокойно стали ждать хороших анализов.
Она подменит. Соврет. Отдаст себя вместо него. Никогда, слышите, никогда, она не скажет ему об этом, никогда... Она бежала домой, спотыкаясь и стискивая зубы, расталкивая людей и думала, что никогда больше не заплачет при нем.
- Ну как анализы то мои?
- Да отлично все, дедуль, так. проблемы небольшие, но все хорошо...
- Сядь со мной
- Не могу, я уроки не усп...
- Сядь.
Она села, они просидели минуты три, а потом дед показал ей свою искалеченную руку и сказал: "И это не беда, и то что я умру скоро не беда, а вот то, что тебе плохо и ты врешь, беда."