У каждого в чулане
Лежит своя гитара.
Разбейте стёкла!
Воздуху!... Но, нет.
Под тёплое залезем одеяло…
Но где-то там лежит моя гитара!
Будильник на семь тридцать.
Второпях закусываем кофе сигаретой.
Согреты.
Как же страшно мы согреты!
Из дали самой дальней донесись
Оборванной струной, кусочек лета!
Всё раздарю!
Сиротскою душой - куда глаза!
На шёпот трав и ветра!
Но нет.
Уже не то совсем.
Согреты.
И сало накопили на боках.
Прости меня.
Прости, моя гитара.
(когда-то до 2012)
Твоя гитара
© Copyright: Вероника Ионова, 2012
Свидетельство о публикации №212091701809
Свидетельство о публикации №212091701809
Рецензии
Рвутся струны,
Душа на пределе...
Гром железа
и вонь городов...
Мы согреты
в дыму сигаретном...
Угощайся,
вот Неба глоток!
*
Ваш рвущейся, метущейся ритм
вырвал из меня нескольк строк.
***
Дм :-)
Паршин Дмитрий Борисович 27.02.2013 21:21 • Заявить о нарушении
Душа на пределе...
Гром железа
и вонь городов...
Мы согреты
в дыму сигаретном...
Угощайся,
вот Неба глоток!
*
Ваш рвущейся, метущейся ритм
вырвал из меня нескольк строк.
***
Дм :-)
Паршин Дмитрий Борисович 27.02.2013 21:21 • Заявить о нарушении
Спасибо! Не помню, кто это сказал, но, кажется кто-то мудрый: "творчество рождает творчество"... или "должно порождать творчество"? В любом случае, это - высшая похвала, если твои строчки сумели "вырывать" из чьей-то души новые строчки! Спасибо!
Вероника Ионова 23.09.2012 12:47 Заявить о нарушении
Вероника Ионова 23.09.2012 12:47 Заявить о нарушении