В окно

Капли сыплют на отлет
В тридцать градусов углом.
Сверху грязный смог плывет
И окутывает дом.

Грязь целебная пищит
Под подошвою людской.
Как отраден этот вид
Для души моей большой!

Мчится к югу потолок –
Это небо октября.
Крыша едет на восток –
Это голова моя.

Транспорт косвенно поет,
И поэзия во всем.
Даже я с таких высот
«Завываю» соловьем!


Рецензии