Нас причисляли к пропавшим.
На рассвете вершили поиски.
Нас хоронили под грудой металла.
Объявляли, что незачем жить.
Кричали, страшно ругаясь.
Пытались впихнуть нелепую веру.
Говорили, нам пора одуматься…
Говорили, что незачем надеяться.
Что уже не спасти.
И.… Без нас им лучше.
Без нас у них все пойдет на лад.
А мы?
Мы даже не жертвы.
Мы нечто среднее.
Нечто безропотное и без права голоса.
То, что легко выкидывают.
То, что не сильно от мусора отличается.
Знаешь, а у нас ведь запросы простые.
Сигареты и объятия пустые.
Мы звонили.
Мы молчали.
Мы умоляли.
А ответом служила тишина нагая.
Пред нами суд.
Но мы ведь уже знаем приговор-
Похоронены.
Пропавшие. Без вести.
Похоронены
© Copyright: Настя Никитина, 2012
Свидетельство о публикации №212091801992
Свидетельство о публикации №212091801992
Рецензии