Под осенью

Именно сейчас мне захотелось написать про осень. Наверное, потому что я только-только с улицы.

Я шла по осеннему парку. Шла и смотрела на, еще только наполовину, оголенные деревья. Шла и смотрела на разноцветный ковер под ногами. Казалось, что ступаешь по пуху – так мягок и неслышен был этот ковер.

Холодное солнце, иногда выползающее из-за туч, оставляло на мокрых после дождя листьях лишь яркие блики света.
 
Осень входила в раж. Она окрасила всё вокруг в коричневые, красные, оранжевые и желтые оттенки, пытаясь выразить свою горечь. Она словно несостоявшийся художник, прикрывала свою обиду красками.

Я любила осень. Я наслаждалась её дождями, олицетворяющими грусть. Мне хотелось грустить вместе с ней. Мне никогда не надоест наблюдать за листьями, то плавно ложащимися на землю, словно невесомые, то кружащимися в пестром вальсе; они как будто бы прощались друг с другом.   
Я не понимала людей, которые прятались от этого волшебного времени года за шапками, куртками, шарфами и сапогами. Они пытаются сделать еще больнее осени?

Разве они не видят сколько грусти в этих дождях?  Разве они не чувствуют сколько боли в этих ветрах?  Осень жалеет о своем приходе плача дождями и подвывая ветрами. Ей жалко цветы, деревья, животных, птиц и людей… Ей больно видеть как листья опадают, цветы и трава высыхают; ей жалко зверей, которые, что бы спрятаться от холода, вынуждены зарываться в землю, и людей, ругающих погоду и всё теснее закутывающихся в теплую одежду.

Все изменится только с приходом соперницы-весны.
Осень – вестница смерти. Весна – посланница жизни.
От этого осени еще больнее.