Этим вечером

                (для неизбалованных)

Середина октября. Вечер. На освещённом огнями города небе звёзд мало, и они
неярки. Деревья, последние дни удерживающие свои листья, замерли. Слышен шум
проезжающих машин да пьяный крик мужика. Холодит. У открытой форточки приятно
дышится. Неизученные струны души начинают шевелиться, и в крови появляется
музыка. Она выводит из равновесия тело и думы. Хочется творить.

Хочется поведать о самом неудачном дне в моей жизни. Но, возможно, созданное
никто не будет читать.

Хочется изобразить горе, страдания. А вдруг мало кого тронет мой рассказ, и
не останусь ли я самым лучшим ценителем созданного?

Хочется рассказать об интересном, весёлом случае. Но не знаю о чём писать.

Хочется показать счастье. И сомневаюсь, что мне поверят...

Из кухни зовут ужинать. Струны начинают успокаиваться, музыка исчезает.
Хочется есть.

Зачем же у меня появилось такое глупое желание? Может быть затем, чтобы в
очередной раз написать никому ненужную глупость? Убить вечер, глядя в окно
из своей комнаты? А может быть и затем, чтобы написать эти несколько
вышеуказанных строчек вновь, потом повторить их и ещё много, много раз
повторить их всем.

_
Октябрь 1983. Воронеж.