Показалось..

                Показалось..

 Мне кажется, что я не тот человек,
за которого  себя выдаю.
Я придумал себя..
Или нет..

Я придумал такого правильного и аккуратного.
Только  не хватает за спиною крыльев, как у ангела..
Почему я придумал себя такого?
Что за блажь во мне?, что за кураж?
Мне почему -то показалось, что я писатель. Талантливый, многообещающий, интересный писатель прозаик толковый.

Странно это..
Скорее, мне показалось..
Уверен в этом.
Почему втемяшилось такое в голову?
 Как будто бы я отмеченный  Богом.
А может, всё это придумалось?
И  всё это сплошное наваждение?
Пустое  от лукавого?
Он иногда так шутит.

Странная штука жизнь.
Странные шутки бывают у  судьбы.
Хочется верить,  что я такой,  как все, обыкновенный, простой..
Сплю, ем, как все, хожу на работу, как все, и мне как и всем, ничего не приходит в голову по утрам.  В этом,  когда в голове нет ничего оригинального, но что то есть,   что -то диковинное. 

  Живи, трудись, люби кого-нибудь, и голова не болит понапрасну, и не  просыпаешься среди ночи  в холодном  поту,  и  судорожным движением не хватаешься за шариковую ручку.
 А здесь, когда приходит вдохновение, когда пытаешься  вспомнить мимолётный  прекрасный сон, как фильм, с незнакомкой в главной роли, и не можешь  его вспомнить.

   И ходишь целый день словно чем-то ударенный, и затем миришься со своей кратковременной амнезией, потерей памяти..

  Да.  Такое  есть на самом деле.
Я как  сундук, где темно и непроглядно..
И чего там, внутри  меня  только нет..
Всего понемногу, понамешано, перепутано..
И хорошего и плохого..
Иногда просто в удивлении, от самого себя..
И не веришь самому себе..
Что -то меняется в мире, или внутри меня?. Меняется  внутри нас?

Незаметно и верно?
И мы открываем себя заново.
Появляется что –то новое в нас, неведомое и незнакомое..
Там  внутри, там, где спряталась душа.

И всматриваешься в глубины своего Я, и не веришь самому себе, и не  узнаешь самого себя..
Сколько изменений.
Сколько новых черт.

И наверное,  потому и кажется, что я не тот человек, за которого  себя выдаю..

Тот, который был во мне, остался в далеком прошлом.
А к новому,  внутри себя, я ещё  не привык..
Вот и кажется,   что что -то изменилось в окружающем мире..
 Или во мне..
Или это я сам  изменился?

Как же привыкнуть к самому себе, новому?
Как  полюбить себя нового, изменившегося?
Странно это..

Я  не узнаю себя..
Странно..
Кто я  такой?..
Как привыкнуть к себе, к себе другому?..

(Написано 16 октября 2010 года.
Исправлено и скорректировано 20.09.2012 года)