Девушка дождя

Все-таки в том, чтобы предпочесть  двадцатиминутную прогулку под дождем машине,  есть свое особое блаженство.

Может быть, свобода выбора.
Может быть, попытка освежить мысли и абстрагироваться от реальности.

Идти в промокшем золотом платье,  которое под тяжестью воды все отчетливее описывает контуры тела, и делается полупрозрачным, - нужно отважится. Но для меня наступил тот самый момент, когда уже все равно. Идти с  вьющимися от дождя прядями и придумывать новые строки  вслух...

Кто-то скажет: "сумасшедшая", кто-то - "Яна Токорос" Что, в принципе, одно и тоже.
Но никто не видел. Поэтому монолог с собой был  похож на репетицию. На самом деле: пыталась понять себя.

В последнее время остро чувствовала всю необходимость такого разговора.
Это как узнать, что такое жизнь, сделать первый вдох и расправить легкие. Это больно, поэтому младенцы кричат. Это был первый вдох неба. Дыхания его мы не предполагаем, пока нет ветра. А это не просто дыхание -  слезы облаков. Я умылась ими, окунулась, освятилась. Такое ощущение, что меня только что крестили...


Конечно, не  предусмотрительно с моей-то простудой. Но я не могу устоять перед тем, что хочу сделать. И не могу быть там, где не хочу. 

Уже вернулась домой, заварила чашу чая.  И написала пару строк.  Стихи не пишутся... Совершенно.   Хотя по дороге  было столько идей, что казалось возьму ручку и...
Но волшебной ручки нет. Точнее, исписались стержни. Глупо, конечно, списывать все на ручку, но  иначе  я не могу себе объяснить.

А может нет  не ручки, а чего-то более важного, но пока мне невидимого. Незримого. Не разгаданного мной.