Не плановым чертям

Моему Району

Странный город. Темно так, фонари, снег. Сколько сейчас? Восемь? А нет, уже девять. Странно так идти по городу в такую рань, не по району в универ, а в центр. В наушниках репчик. Уже три года только биты и рифмы, не представляю уже себя без него. Справа дом Его, интересно Он дома сегодня ночевал или опять где-то с кем-то? А если дома, то Он сейчас дома или на учёбу уже уехал? Он учиться сегодня? Он вообще учиться? Неважно это всё уже. Давно неважно. Снег ещё этот в лицо, почти град. Тушь наверно потекла. Главное до площади дойти: там поворот, хоть не в лицо дуть будет.

Кафе, дверь, заказ, столик. Села, на часах – без десяти десть. Смс от подруги. Она только встала. Чёрт! Вроде пять лет дружим, а она всё не может понять, что я прихожу раньше, а я всё не могу понять, что она не приходит вовремя. Хоть кафе работает. А за окном машины ездят. Один наушник вытащить, ну так что бы слышать звуки города. Это же тот самый столик, ну тот, за которым всё начиналось. Десять месяцев прошло, уже четыре пытаюсь забыть его. А как тогда хорошо было тогда. Сидели, говорили, смеялись. Он ведь одним словом мог заставить смеяться. Всё бы отдала, чтобы вернуть его. Зачем? Самой интересно.

Парень зашёл, милый такой. Улыбнулся. Сел напротив. А я что? Я книжку читаю. Странная книга всё-таки. Девочка в голубом макинтоше[1]. Для меня одной макинтош – это компьютер? Приду домой у Интернета узнаю, что это. Почему этот парень смотрит на меня? Красивый он. Глаза зелёные, русый, фигура хорошая. Хм, рассвет встретила. Ну да, в одиннадцать-то утра, чтобы не подняться солнышку!

Три женщины зашли. По разговору понятно, что это мать, дочь и бабушка, на нашу семью чем-то похожи. Шумные, суетливые какие-то. Что-то обсуждают. Мы с этой девочкой определённо создаём атмосферу: её смех, голос, моё шуршание страниц, музыка, которую слышно из наушников, причём так не хило слышно. А ещё телефон постоянно звонит. Оп, моя подъехала. Ну, всё парень, ты упустил меня.

Снова улица. Моя клетка бетонных стен. Давно бы сбежала отсюда, но куда бежать? Другой город через пару лет тоже станет клеткой, а нет, так значит сломает. Этот хоть просто не отпускает. Встреча, смех, улыбки. Глупые вопросы, о том, что буду на новый год делать. А правда что? Мама уедет, а я? Напьюсь, да позвоню Ему. Или ещё веселее. Позвоню тому, который не ответит. Боже, только не думать о Вове. Не о нём. Ходим по торговому центру, подарки докупаем. Опять этот парень... С Димой идёт? Странно это. Холодное «Привет» Димке. Сложно понять, почему всё так сейчас. Два года назад всё время с ними была. Опять слёзы на глазах.

Стою на остановке, полчаса уже наверно. Почему бы им просто не повесить плакат: «Детка, на район не идёт ничего. И ты бы вообще сваливала с района. Там тебя не любят». А два года назад всё по-другому было. И тот новый год я с ребятами с района встречала. И всё было как обычно. Алкоголь, мальчики, сигареты. А сейчас домой приду, там томик Бродского дочитать надо уже. «Набережная неисцелимых». Мне бы кто вылечил. Встретиться с кем-то из бывших подруг на улице, только презрительный взгляд. Заговоришь с кем-то из тех, кто не знал меня девочкой с района, спросят, правда ли я такая бл*дь какой описывают меня эти девочки. Заговоришь с кем-то из тех, кто знал, но не общались, спросят, почему ушла. А если ещё и про Вову. Лучше просто не разговаривать с ними. Эти дуры явно обрабатывают каждого, кто приходит на район. Кто там интересно хоть главный.

Подхожу к дому. Опять этот парень. Стоит, смотрит, улыбается. Видимо у Димки узнал, где живу.

- Александра! – окрикнул, ну замечательно. Давай ещё спроси о моём прошлом.

- Допустим, - стою, смотрю на него как полная идиотка. Что ему надо-то?

- Игорь. Поехали, покатаемся.

Что мной руководствует, когда я сажусь к незнакомому парню в машину? Давай назовём это старыми привычками? Ну, ещё теми, что остались с тех двух лет. Едем. Музыка в салоне играет та самая. Вовкины треки. Знает всё? А если нет, значит всё ещё помнят? Помнят, конечно. А он не похож на парней с района. Ухоженный, детство явно не в подвалах, лет двадцать, может больше. Без возраста. У парней с районов тоже возраста нет. Где-то с пятнадцати они выглядят лет на двадцать и так до тридцати. А дальше никто не остаётся, либо сами уходят, либо как Вовка.

- Куда хоть едем? - спрашиваю я, понимая, что мы кружим по району.

- На небо, - говорит и смеётся.

Вот что смеяться напугать думает? Наверно не знала бы того, что такое «небо», испугалась бы, но это просто крыша дома, открытая крыша обычного жилого дома. Заиграл следующий трек. Я точно знала кому он «…этот реп для тебя, масти червовой, никогда не понять плановым чертям с района…». Мы только общаться. Боже, Саша, Саша не думай о нём. Не надо.

Поднимемся на крышу. Он наверно понимает, что я здесь бывала. Холодно тут так, ветер дует, снег лежит. Я села на выступ.

- Что ты не поделила с девками этими? – ну да, парень, ты просто гений, зачем вокруг да около ходить.

Машинально нашла зажигалку в кармане, начала крутить в руках.

- Какая разница? – ну, что Игорёша, выдержишь? Я знаю, я наглая. Сижу смотрю прямо в глаза. Оп, отвёл, сигареты достал. Кури, парень, кури. Жестом предлагает мне. Отказываюсь.

- Давно бросила? – дым красиво выдыхает.

- Два года назад. Почти, - если спросит, расскажу. Будем  делать, как советует психолог.

- В апреле два будет? – он, что правда знает? Киваю.

- Ты знаешь, да? – слёзы на глазах. Сейчас меня прорвёт. Берегись парень.

- Ну, он тебя любил, ты им пользовалась, потом его не стало. Ну и ты прекратила всё общение с ребятами. Это смешенная версия. Девки и Дима.

- Я в седьмом была, когда мы познакомились. Он в одиннадцатом. Он многим нравился. Хорош собой, настоящий плохой парень. Не общались. Потом летом между моим десятым и одиннадцатым, мы начали общаться. Много. Просто взахлёб, - подхожу к краю крыши, ну просто, чтобы он не видел, как я плачу. Он наверно догадывается. Голос, то срывается, - он приводил меня сюда. Мне было хорошо так с ним. Ничего не надо было. Он был всё таким же. Девки липли. Я знала, что примерно каждая вторая добирается до его члена. Наверно поэтому и не хотела ничего. Ну и да, я не хотела отношений с человеком, который… я наверно не права была тогда. Он в марте привёл меня сюда и читал мне «не плановым чертям». Я приехала домой, седела и думала. Подумала, почему бы не попробовать. Он был самым лучшим. Он написал мне «Люби». Через девять дней позвонил Дима, сказал, что у Вовки снова марафон. Я приехала, мы ругались. Тут подъехала, какая-то машина, стреляли. Он умер у меня на руках… После этого возвращаться на район я не смогла.

Руки. Обнимает что ли? Ещё два часа сидим, разговариваем. Довёз до дома. Я уже не плачу.

- Завтра встретимся? – окликнул, молодец.

- Куда повезёшь? – смотрю в упор, как Вовка учил.

- На край света.

- Заедешь в восемь?

Поднялась по лестнице к себе на этаж. Вошла в квартиру. Сварила кофе и включила «Люби» погромче. Меня отпустило. Сейчас раз и навсегда. Больше не будет этих истерик и срывов. Теперь Вова снова стал моим ангелом. А мой город, мой район больше не клетка. Теперь как раньше. Это место где мне комфортнее всего. Это снова небо для его ласточки.

 


[1] Макинтош - плащ из непромокаемой прорезиненной ткани



31 декабря 2011