Рукопись, найденная в метро

А хорошо бы написать рассказ о метро. Обычный рассказ о том, как состав, замедляющий ход у платформы, похож на колесо рулетки, потому что в одном из вагонов может сидеть твоя мечта – девушка с косами, Та Что не Отведет глаз. О том, как трудно не отводить взгляд долее мгновения и какой цепенящий страх охватывает в это момент самого мужественного мужчину. О том, как можно следовать за Ней, выйдя из вагона, и как редко ваши маршруты - не Судьба! не Она! - совпадают хотя бы на маленьком участке пути. О, это был бы прекрасный и до дрожи печальный рассказ…

Так думал я, возвращаясь в один день со службы в тряском вагоне сабвея. Поезд давно выкарабкался из центра города, людей в вагоне было мало, и только оставленная каким-то молодчиком пустая пивная бутылка нарушала убаюкивающий покой вагона. «Так и мы катимся по жизни, тыркаясь по углам и получая в ответ только пинки», подумалось мне, когда бутылка, выписав зигзаг, наконец, припарковалась к моему ботинку. Я нагнулся, чтобы поставить бутылку в угол, прервав ее безнадежный бег, как вдруг увидел торчащий из ее горлышка свиток. Я покосился по сторонам, но, не встретив ни единого взгляда – пассажиры увлеченно мерцали гаджетами – вытянул бумагу и развернул ее у себя на коленях. Это был вырванный из школьной тетради двойной листок в клеточку с неожиданно крупным почерком, потекшим с одного края – остатки пива со дна бутылки сделали свое черное дело. Я начал читать с того места, где буквы выныривали из чернильного моря:

«…С чего мне сдались эти косы? То есть я хочу сказать, что бывают симпатичные девчонки и без кос, но тогда мне приспичило заполучить девчонку именно с косами и именно с двумя. Прямо наваждение на меня нашло, так что принялся я гоняться за ними, как полоумный. А косы, надо вам сказать, по нынешним временам редкость. Хвосты, челки, гули всяческие - этого добра сколько угодно, бывает даже, что коса вроде и есть, но маленькая и к затылку вдобавок пришпиленная - не по мне, в общем. Потом стали попадаться и косы, но как бы это сказать… в общем, не смейтесь, но те редкие косы, которые мне удавалось отыскать в потоках метро, принадлежали исключительно школьницам. Ну, знаете такие с бантами, барашками - милые, но не по мне. Что делать, ищем дальше. Как ищу? Да просто, как в казино.
Надо сказать, поезд метро для меня азартней рулетки. Я стоял на перроне в пыльном вихре и всматривался в окна, гадая, кого укажет мне сучка Фортуна в этот раз. Бывало, что удача отворачивалась от меня, и в вагоне не было ни одной хоть сколько-нибудь Прекрасной дамы. Тогда я брал судьбу в свои руки и, стиснув зубы, шел по вагонам, пока не находил, что искал. Да что там, я мог запросто выскочить из порожнего вагона и остаться ждать следующего, наплевав на часы и работу. Со временем, впрочем, я почти перестал совершать самостоятельные вылазки, доверившись выбору Судьбы. Значит, не сегодня, - бурчал я про себя, тщетно осматривая холостой вагон и утыкаясь в книжку.
Однажды судьба сыграла со мной вовсе дурную шутку, подкинув в качестве насмешки томик Кортасара. Первой мне попалась малюсенькая «Рукопись, найденная в кармане»: дело в том, что я имею обыкновение начинать сборник с наиболее коротких рассказов - на пробу. Я рассеянно пытался осилить вступление, когда одно словосочетание заставило меня очнуться от дремотного скольжения по латиноамериканским строчкам. Я пробежал еще пару абзацев и нахмурился: я что, написал книгу? Покосившись на обложку, я перевернул еще пару страниц… Обмана быть не могло: гадкий Хулио обокрал меня, опередил, если быть честным. Так или иначе, но я держал в руках книгу, которую не единожды намеревался написать сам. Вы, конечно, усмехнетесь, дорогой читатель, дескать, кто у кого украл, но вот вам крест - Кортасара я взял впервые в жизни и тут же отбросил, заставив себя дочитать лишь до момента, где герой следует по парижской подземке до миловидной барышней, гадая, повернет ли она в направлении, нужном герою или улизнет навсегда по другой ветке. Не знаю, чем там кончилось у Кортасара, а у меня было так…»

Далее рукопись обрывалась. Я перечитал эти строки дважды. Путь от метро до дома я помню плохо. Войдя в квартиру и заперев за собой дверь, я бросился к полке. Я схватил томик Кортасара, который давно дожидался своей очереди, брошенный на прикроватный столик и засыпанный ворохом журналов. Нашел по оглавлению страницу с нужным рассказом – он шел предпоследним. Я прочитал его на одном дыхании. О чем этот рассказ? Очень просто: о метро, о вагоне-рулетке, о девушке-мечте и расходящихся тропках.

Я думаю, она, эта «Исповедь», просочилась сквозь обложку, боясь перезреть, брызнула соком - пока я спал или изменял ей с другой - и пустила внутри меня свой росток. Он уже дал побег - вот-вот пустит цветы. Ты сейчас опыляешь этот цветок, читатель. Моя задумка не бесплодна!