Не-прощальное письмо

С каждым днем, он чувствовал это... приближение...
Он в начале не обращал внимание, но...
Это становилось все сильнее...
И он уже хорошо понимал... он знал... ему хорошо дали понять...
Его время заканчивается...
Осталось его чуть-чуть совсем...
На последнее...
Осознание того, что сделать... когда знаешь...
Конец игры - здесь... на расстоянии протянутой руки...
Месяцы, недели, а возможно даже дни...

И он сидел у окна...
Под мелодию осеннего дождя...
Который словно подыгрывал...
Нежными и тихими каплями глубокого безмолвия...
Опечаливал желтевшие листья высоких деревьев, что смотрели в его окно...

Он смотрел на них... Он спрашивал... себя...
Для чего то знание ему...
Что должен сделать... что можно сделать... в оставишееся... в последнее...
Успеть работу доделать? Миссию?...
Оставить след?... после себя... Пользу?...
Но для кого... кому...
Он был один... и только небо, тучи, дождь, деревья, музыка... вокруг...
Коллеги по работе, друзья, знакомые, родные - сказать им что-то важное?...
Поблагодарить за все?... Позвонить? Пообщаться? Навестить?... На прощание...

Нет... не было потребностей в прощании...
Не было - потребности прощания...
Он уходил - на самом деле!... Уходя...
По сути он уже ушел...
И все те игроки, площадка, декорации... остались там, в игре...
Прощаться было то по сути не с кем... и не с чем...
Все что осталось... и было и уже не было его...
И сама страсть та, что порождала все желания, стремления, достижения... ушла...

Тогда зачем ему оно... Почему не прям сейчас, вот раз и все?!...
Зачем смотреть на листья... Зачем задумываться?...
Осознать? Может быть это нужно?...
Осознать... не-прощание.......

Он взял перо, бумагу, и стал писать свое последнее... непрощальное письмо...
Кому оно было, для кого... сложно сказать...
Но он писал... аккуратно, внмимательно и нежно выводя каждую буковку, каждое слово...
Не стараясь, просто - он был таким всегда...

Пересказывать все письмо то, пожалуй, смысла нет...
Ведь, оно было не прощальное...
В отличие от многих других подобных...
Через строки, он прощался с самим прощанием...
Как уход навсегда...
С невозвращением уже никогда...
Словно конец эпохи...
Которая, вроде бы, никогда и не начиналась...