Промочила ноги

 Мне сказали, что дождь это грустно и пора, дескать, завязывать с сыростью.
Просто кто-то не знает, что у неба законы свои и не мне редактировать их...
 
Кто-то не знает, что из-за поворота, обгоняя прохожих, мчит водяной поток – 
в нем арбузы, как мячи, скачут один за другим, и старик в дырявых галошах,
под дождем, как мальчишка ловит пасы.
Прохожие крутят у виска - с ума, мол, сошел на старости лет, лучше бы в сумку тащил...
А он совершенно другим счастлив.

Где-то девчонка смотрит туда, где вчера искали вдвоем падающую звезду,
а сегодня одна пьет небо глазами.
Кто-то оборачивается, чтобы вспомнить что-то свое, а потом вздыхает:
- Сейчас это самое важное в жизни ее –
или первое,
или, даст Бог,
что будет последнее горе.
 
В этот самый момент молодой музыкант написал для нее первый свой блюз;
а старый лабух смотрит на дождь через потные стекла окон -
щиплет гитару свою, чтобы выдавить философскую каплю прожитой жизни из струн  –
без мечты, без надежд и растерянных где-то иллюзий.
 
Один прагматик мне сказал, что дождь это просто озон,
мол, дыши – не хочу…

А, собственно, дистиллировать жизнь не получится
и дыханье у неба свое - поток проливного сознания,
размашистый шаг и скорость множатся на пять, чтоб успеть
восполнить, что сердцем дозировал скупо, чтобы наполнить там,
где сжигалось солнцем безжалостно.
Насыщает прорехи любовью, что была не разделена поровну -
между нами - между ними…
Сейчас отдает,чтоб потом не оплакивать.
…
 
Передо мной на столе большой и спелый арбуз, мытый вчерашним дождем... 
На блестящей кожуре, как на стекле отпечатки мозолистых рук от гитарных безбашенных струн:
- Дочка, держи от меня этот фрукт… Или как там его называют? Небо проще живет и играет с тобой.
...Видишь, ты совсем промочила ноги.