Рассказывают, разбилась у царя ваза

Рассказывают, разбилась у царя ваза.
Мудрили мастера, клеили, полировали, ничего, одно раздражение, нет былого совершенства!
И вот, решил один по своему и собрал кусочки, отделив их друг от друга золотыми швами, выделив и подчеркнув былой ущерб.
И стало разбитое прекрасным в своём возвращении в единство.
Нет сомнения, было у мастера имя, было имя и тех, кто запомнил, передал, записал, сохранил. В этом их жизни были образцом разума, службы знанию и традиции. Прошу прощения у всех тех, чье имя ускользнуло от меня, или не было упомянуто по иным причинам, часто адрес на конверте делает предвзятым, отсюда скупость моя на явки, национальности, должности, даты, адреса и пароли. Мудрому важней мудрость, упаковка неинтересна, хотя и жизнь порой бывает и замечательна и поучительна.
Кто мы в сравнении с мудрецами былых времен? Поверхностные лентяи, начитанные невежды, с мелким взглядом и коротким дыханием, доступны и для нас порой проблески истины и отголоски знания, но ошибка и заблуждение сопровождает нас почти постоянно.
Ни обычаю подчиниться не в силах, видя в разуме высший обычай, ни разуму служить не умея, им, даже столь мелким как наш, не владея надежно и постоянно, мечемся, понимая порой и угадывая, докладывая отсебятину и здравый смысл в белые пятна реальной картины.
С чем сравнить себя можем?
Где нам до вазы...
Разбитый самопал, протекающая кустарщина, в лучшем случае с неким забавным орнаментом...
Как же нам быть, где исцелиться, где переплавиться?