Парижские истории

Париж. Первый приезд. Идём с другом под Эйфелевой башней. Народу – тьма. Подходит китаец. Улыбаясь, спрашивает: «Вы братья?». Улыбаясь, отвечаю: «Пока нет!». Китаец в ступоре. А нефиг! Значит, не только мы их, но и они нас не различают.

Магазин одежды. Бутик Даниэль Эштер, по-моему. Вечер, без четверти семь. Заходим с другом, торопимся. Магазин небольшой, обычно такие закрываются минут за 15 до семи. Выбираем что-то. Сначала он, потом я. Идём на второй этаж. Увлекаемся. 19-10. Сначала приходит одна мадам: «Месье, чем помочь?». Спасибо не надо. Через минуту – другая, ещё через две – третья. Внизу слышу радостное шушуканье: «Мари, иди посмотри, там русские голубые. Так трогательно друг за другом ухаживают.» Ха-ха-ха. Спускаемся. Подходим к кассе. За кассой симпатичная француженка. Чёрная, конечно. Глазками постреливает, щёчки горят. Ломаю им кайф. Наклоняюсь, говорю: «Это мой старший брат!». Спасибо китайцу – научил. В глазах дам сначала разочарование, потом вспыхивает интерес. Вспоминаю, да у них на кузинах женятся. Уходим. Те ещё нравы.

Делаем первые выводы. Китайцев много – для них мы братья. Для французов мы …. Значит, таких у них много. Если ходим вдвоём - всё однозначно. Если один за другим, метров через 20, то начинаются другие истории. С женщинами.

Раннее декабрьское утро. Прохладно. Где-то около ноля. Она. Идёт навстречу. Ещё из вчера? Или уже в завтра? На ногах лёгкие туфельки. Чулки. Юбка до колен. Манто. Развевающиеся каштановые кудри. И глаза! Тёмно-карие.
Потерялся. Погрузился. Утонул. Не могу отвести глаз.
Она смотрит мне в глаза, замедляет шаг. Расходимся. Иду дальше. Замедляю шаг. Оборачиваюсь. Она стоит. Пристально смотрит на меня. Колеблется. Смущается. Уходит.
Понимаю. Глаза – это главное. Это суть. Это настоящее! Семь лет прошло, а я помню. И не забуду. Никогда.

Вагон метро. Много народа. Входит маленькая красивая старушка в норковой шубе. Поезд трогается. Едет быстро и раскачивается. Взяться за поручень ей не дают. Чуть не падает. «Мадам!» - предлагаю руку. «О, мерси, месье!» - крепко держится и смотрит мне в лицо. Глаза не отводит. В её глазах слёзы. Кого-то ей напомнил? Или просто у них так не принято? Понимаю – нет, не принято. Но ей так приятно почувствовать себя живой. Женщиной. Улыбается. Благодарит. Выходит. Смотрит вслед поезду.

Метро. Утро. Девушка. Стоптанные туфельки. Скромная одежда. Читает учебник. Студентка? Но почему такие руки? Выбеленные, с распухшими суставами пальцев. Такие бывают от холодной воды. Плавал, знаю. Видимо, подрабатывает посудомойкой. Странно, но вроде бы давно уже есть машины? Выходит на Сорбонне. Точно студентка. Умничка.

О красоте парижанок.
Только прилетели. Первый раз. Идём, смотрим. Ну где вы, французские красавицы? Полчаса. Час. Два. Нету! Если и есть симпатичные, то это мулатки или наши, славянки. Вообще, если вам в Париже понравилась белая девушка, можете смело подойти и по-русски сказать: «Привет!». Точно наша будет.

Как-то поспорили с другом и прошли пешком от площади Согласия до арки триумфа, в поисках прекрасных француженок. Нету. Не попалось ни одной. Или наши, или чёрные. Третьего не дано. Видно повыбили у них всех красивых женщин в средние века.

У нас даже появилась примета – если нам начинают нравиться французские женщины, значит, пора домой. Нечего вкус портить.
Наши – лучшие. И это так и есть.




Картина: Guy Dessapt "Париж"