Глубокая ночь

-Холодно нынче, - сказал он и закурил в открытое окно.
Была глубокая ночь. На полу рядом с потрепанным томиком Бунина, догорал одинокий окурок свечи. Я лежала на нашем старом матрасе и молилась. Молилась за него, за меня, за нас, за весь мир и мне казалось, что так будет продолжаться вечно. Что вот так вот вечно мы будем жить в нашем с ним, отдаленным от всего человечества, маленьком мире, вечно будем слушать тишину и смотреть друг на друга.
- Спой мне, я хочу послушать… - попросила я.
Он улыбнулся, потушил окурок и взял гитару. Я слушала, как он поет и мне казалось, что ничего на свете больше не существует, только он и его гитара. И тут я поняла, как мало я о нем знаю. Почти ничего кроме его имени. Я не знаю о том, где он живет, где учится, кто его друзья, да и вообще как он жил до меня. Но, если честно, то мне этого и не было нужно – главное, что он сейчас сидит рядом со мной и перебирает струны своей старой гитары.
Как же я любила, как он смеялся, когда в его глазах горели искры, и они светились счастьем. Да и вообще, мне всегда нравилось в нем желание жить. Не сидеть на одном месте и рассуждать о тонкостях судьбы, нет, это была участь одиноких философов, которые не понимали чего они ждут от этой жизни и вовсе утратили способность наслаждаться. Нет, он был не такой, он действовал. Нестись вперед, несмотря ни на что – вот была главная черта в его характере, которой я безмерно восхищалась.
- Что? - спросила я, когда он вдруг неожиданно перестал играть и засмеялся.
- Да ничего… Просто ты так смотришь на меня, как будто видишь в последний раз.
- Так и есть. Я пытаюсь наслаждаться каждым мгновением проведенным рядом с тобой. Пытаюсь запомнить твои плечи и руки, уловить выражение твоих игривых глаз и запечатлеть в памяти вкус твоих губ. Просто, понимаешь, во мне всегда живет страх, что я проснусь завтра, а тебя уже не будет рядом или все это и вовсе окажется сном.
- По-моему, ты слишком много читаешь. Твои книги делают тебя слишком чувствительной ко всему.
- Нет, мои книги наоборот учат меня ценить каждый миг моей жизни и наслаждаться ей, но у меняя слишком сложный характер, который никогда не дает мне покоя. Все свою недолгую жизнь я только и делаю, что борюсь с душевными бурями, которые одолевают меня ежеминутно.
- Наверно это тяжело – сражаться с самой собой?
- Конечно, однако, я ни на что не жалуюсь, ведь пока я борюсь, я доказываю себе, что я способна жить и любить. Когда же эта борьба закончится, я пойму что жизнь для меня перестала иметь смысл.
- Я многого не знаю о тебе…
- Как и я, но нам этого и не нужно. Ведь пока мы способны просто любить друг друга, без лишних слов и не нужных действий, – мы счастливы! Твое имя, твой запах и то, что ты умеешь играть на гитаре – это все, что мне нужно знать о тебе.
Он подошел и сел рядом. Я уютно устроилась на его нежных руках, открыла книгу и в сотый раз стала перечитывать «Чистый понедельник». Он поцеловал меня в затылок и отвернулся к окну.
- И все-таки нынче холодно…