Депрессивный психоз или объективная реальность?

Я, как и все вы,  – 
 Пустое место,
 Хоть и признаться
 Мешает спесь.
 Только себе
 Мы интересны,
 И посему мы
 Все вместе здесь.

 Каждый считает –
 Он это что-то,
 А на проверку –
 Говённый пшик,
 Из лексикона –
 Куцая квота,   
 Скудность ума и
 Дурацкий ник.    

 В наших мозгах –
 Бесплодье пустыни,
 Взялся писАть –
 Вербальный бардак,
 Не быть нам Блоками,
 И ТолстЫми –
 Жалкая кучка
 Горе – писак.   

 Не сотворить нам
 Даже и близко
 Ни «Илиад»,
 Ни «Листьев травы».
 Все, что мы пишем –
 Сплошная описка
 Все мы одно
 Большое «увы».

 Мы – мракобесы
 В плане искусства,
 Мыслей полёты –
 Не наш удел,
 Наш кругозор –
 Ложе Прокруста.
 Мы просто горстка
 Безмозглых тел.

 Ценностей нет –
 Одни суррогаты,
 И суррогатов
 Не тот масштаб:
 Всё испохаблено –
 Даже маты,
 Водка, косяк 
 И траханье баб.

 Кто-то придумал
 Мерил мерило
 Авторам проз
 И здешних поэм,
 Хочется крикнуть нам
 Прямо в рыло
 Точную фразу –
 КГ/АМ.