Кунсткамера

 
Дебилы, пни и наркоманы
 Глаза продрав, глаза залив
 Тот трезвый хер, тот в жопу пьяный,
 Но каждый пишет «креатив».

 Столпы КК сидят в европах
 Наполнив пивом животы,
 Смотря как эти остолопы,
 Хотят с культурой быть на «ты».

 Тот простатит живописует
 И умиляет всех до слёз,
 Тот пишет, поклоняясь хую,
 Про гиперспермотоксикоз.

 Один засел в подвалах Хайфы,
 В тумане героинных грёз,
 Вкатя укол, ****ит под кайфом,
 Разводит быдло на «серьёз». 

 Один бредятину напишет,
 Другой комментит это бред,
 А третий просто едет крышей,
 Но креативности-то нет.

 Другой над пятой кнопкой сохнет,
 И как великий первонах,
 Гоняет свой отросток дохлый,
 Рукою дёргая в штанах.

 Ему б задания в тетради
 Писать ещё, в его года,
 Но пишет: «Как достали ****и!»,
 Хоть **** не видел никогда.

 Тот бьётся в истовом припадке –
 Цель в жизни он своей достал –
 Все отсосали, он – «в десятке»,
 Ещё чуть-чуть и «пьедестал».

 Тот за Россию ставит свечку,
 Тот очищает от гнилья,
 При этом сам не слазит с печки
 Как славный Муромец Илья.

 Тому хохлы не дали жизни,
 Того заела жидовня,
 Тот чурок кроет укоризной,
 Но крео нет. Одна ***ня.

 Тот в аналитики подался
 Хоть сам умеет лишь налить,
 Идею высосал из пальца,
 И тупость выдаёт за прыть.

 А креативности ведь нету,
 Пиши, хоть литр в желудок влив, –
 Поход на пидоров с вендеттой
 Это ещё не креатив. 

 А лексикон убог и узок 
 И слово «***» как слово «ку»
 Тут сами все себе обуза –
 Варенье в собственном соку.

 Один из трех тут – переросток,
 Один из двух – прыщавый тин,   
 И каждый крео свое постит
 На главную, в обход корзин.

 В урочный час, в часы работы,
 Нет, чтоб трудиться для страны,
 Хоть для народа сделать что-то –
 На сраках трут они штаны.

 Тот возомнил, что он прозаик,
 Тот посвятил себя стихам:
 Кому же пишут? *** их знает –
 Таким, как сами же –  лохам.

 Что им осталось, самоедам? –
 Лишь горький опыт неудач,
 Позёрство, лузерство и беды,
 Грызня, риторика да срач…