кончилось детство

Вот так и понимаешь, что все, кончилось детство. Маугли вырос, лимит на чудеса исчерпан, добрая фея не превратит тыкву в карету и письма из Хогвартса тоже можно уже и не ждать.

Читаешь очередную сказку, списанную с сериальчика Шоутайма, и грустно ухмыляешься, вспоминая себя – малолетнего оболтуса, наивно верящего, что любовь побеждает всегда-всегда, не смотря ни на что. Просто надо постараться и, внимание, убедить человека, что он тоже любит, просто еще не знает об этом. Потрясающая наивность, щедро приправленная бушующими гормонами.

Поразительно просто, насколько прочно в нас въелась непробиваемая вера в чудеса. Как часто мы повторяем себе, что все будет хорошо, что все обойдется, что он позвонит, что она действительно любит, а не использует, что он обязательно вернется, что друг не предаст, что люди – добрые и хорошие, что мир – прекрасен и удивителен, что ему не плевать.

Зачем это все, если на самом деле каждый сам за себя? Если он не звонит, значит, не хочет. И все, на этом разговор заканчивается, потому что остальное – пустая трата времени. Все будет хорошо только в том случае, если что-то для этого делать. А чудесам не место в каменных джунглях.
Хотя иногда они не спрашивают ни чьего мнения и случаются.

Ради разнообразия, видимо.

Но не на моей улице и точно не сегодня. Мне двадцать лет, и я не верю в чудеса. Не верю, что настоящая любовь все-таки существует, не верю, что я когда-нибудь ее встречу. И меня это огорчает. Нет, правда, это угнетает. И выматывает. Постоянно ждать подвоха, искать скрытые мотивы поступков, держать оборону.  Но по-другому уже не получается.

Это все чертова осень. Летом жизнь казалась прекрасной. И от ночных кошмаров бегать получалось гораздо лучше. Здорово, когда есть что-то, что помогает держаться. Не кто-то. Кто-то может и облажаться, а вот любимое дело разве что надоест, а это уже не такая катастрофа. Тут ты вроде как сам молодец, так что и повода для огорчения нет.

Детство, зачем ты кончилось?

Воздушные замки, нарисованные на обоях, прекрасный принц на белом коне, безоблачное небо невозможно синего цвета, зеленая трава и букеты из одуванчиков. Казаки-разбойники, штаб-квартира в кустах сирени, мечи из прутьев и настоящий деревянный лук со стрелами. Хреновая из меня вышла принцесса, ничего не поделать. Принцам такие не нужны. Зато дракон всегда нальет коньяку, лесная ведьма составит компанию, да еще и полезному научит.
Кому теперь этот принц нужен?

«А мы не ангелы, парень, нет, мы не ангелы,
Темные твари, и сорваны планки нам.
Если нас спросят, чего мы хотели бы,
Мы бы взлетели, мы бы взлетели.
Мы не ангелы, парень, нет, мы не ангелы,
Там, на пожаре, утратили ранги мы.
Нету к таким ни любви, ни доверия:
Люди глядят на наличие перьев».