Своими строками. Беглянка

Беглянка снова вернулась ко мне. Я снова пишу, взялся за ручку и бумагу. С каждой строчкой я возвращаюсь к полноценной жизни. Наверное, чтобы это чувство понять, надо быть писателем. Хотя бы в душе. Мысли превращаются в слова, формы. Они перетекают из меня, моей сущности на бумагу чёрными кляксами ручки. Мне приятно мечтать, что когда-нибудь кто-то по-настоящему понявший меня или то, что я пишу, будет читать эти строки и знакомится со мной, всё заново и заново переоткрывая меня для себя. Во всех моих записях есть часть меня. Задавшийся целью сможет увидеть меня, описать мой внутренний облик, повернуть историю вспять – чернила превратятся в мысли, мысли в меня. Я оживу своими строками. Не улыбайтесь. А впрочем, улыбайтесь – это действительно чуть наивно. Но такие уж наши мечты. Хорошие мечты – всегда наивны.
Меня уже давно захлестнула бессонница. Ничуть не наивная, самая обыкновенная. Я бы не сказал, что сплю в нормальном понимании: откатавшись по кровати и пересобирав всю простынь, рано или поздно проваливаюсь в небытие. Без снов. Мне очень редко снятся сны. Всегда, всю жизнь было так. Слушая чужие рассказы о пережитых снах, картинах и событиях, пронесшихся в голове, я частенько завидовал. По хорошему. Так словно кто-то рассказывал о плавании на катамаране, а я думал: «вот было бы здорово и мне так!».
Вот и сейчас около четырёх. Не сплю. Хочется подольше задержать эту жажду письма, ощущение чего-то нереального, пришедшего из ниоткуда. Я писал выше «и оживу своими строками».. Но что это за жажда письма, как не сон? Я перекраиваю свои мысли, меняю их, создаю образы, строю череду событий. Это тот же самый сон. Вся разница лишь в том, что я свой сон строю сам и отдыхаю в нём. Вчера, после долгого перерыва, я написал новую заметку, так же поздно, как и сейчас. Но проснулся, впервые за месяц, успокоившимся, отдохнувшим, полноценным.
Моя Муза снова пришла ко мне. Моя растрёпа. Она пересекала со мной километры, меняла города, дома. Была немым свидетелем жизни. Часто приближалась так близко, что остановись я – заметил бы. Но я всё бежал и бежал. Она смотрит внутрь меня. Моя Беглянка. А может и не она вовсе? Может я сам – беглец?
Она изменилась. Та же самая, но иначе. В ней появилась сила, она знает что-то, что я пока лишь смутно чувствую.