for you

Она была похожа на испитый пакетик чая. А он как-то сумел сделать её прежней – с помощью фена и новой заварки...Словно нечаянно...


В её пустой комнате стояла скульптура одиночества. Такая огромная, что занимала всё пространство. А он разбил её на кусочки и раздал уличным музыкантам. А в комнату запустил столько воздушных шариков, что пройти там можно было, только разгребая их руками...


Она никогда ничего не читала, а он придумывал ей сказки о мыльных пузырях и старинных облаках, плывущих в небе над каналами Венеции. О ветреных губах зимы и серебристых снах, усмешкой тающих в плей-листах winamp`а... И она училась улыбаться...


Её простое цветочное имя не помнил ни один человек во Вселенной. А он объяснил ей правила игры, что длится от рассвета до заката... Научил её не только бэк-вокалу в многоголосом хоре, но и сольным партиям в рок-опере...
Попросил её пореже надевать свои несомненно красивые крылья, когда на небе значатся будни, а под ногами морозный, покрытый листвой и реагентами асфальт...
Она всё поняла... И её стали звать королевой...


Она никому не верила. Ни одному человеку, что был по ту сторону сияющих нездешними росами полей её акварельных этюдов и приторных, бесконечных, ревнующих к птичьим крыльям дождей...Она пряталась в подтаявших обидах, не отпуская от себя прикосновения пульса аэропортов и залов ожидания, чтобы подстёгивать и без того хрупкие и непонятные мечты... А он просто молчал рядом с ней – он знал, что легче всего верить тишине...


Однажды она ушла... В свою любимую классиками осень. С ещё заиндевевшими спросонок нервами, покачивающимимся в такт светофорам на перекрёстках, на сломанных от слишком летящей походки каблуках... Наверное в её глазах тогда отражались слёзы, пролитые века назад в последних танцах на эшафотах, и вектора судеб протянутых в телефонных проводах между сердцами, уходящими в небытие вместе с распечатками своих он-лайн писем... А может быть, она спрятала взгляд в солнечное затмение своих очков, не желая согревать стеклянные одиночества безрадужного города...
Она оставила в своих домашних тапочках ключ от его тёплой квартиры, молочно-кофейного пробуждения, и верёвочных качелей, обвитых белым боа в прихожей, от всего, что он для неё придумал, чтобы сделать остановившийся мир сказочным подарком с атласной ленточкой...
Только он даже не мечтал о таком простом – сорвать с зелёных ветвей их прошлого давно созревший поцелуй. Словно она и впрямь была ангелом с журнальных обложек промо-акций вымытых ветрин... Словно он никогда не кутал её скандинавские пальцы в своё мятно-летнее дыхание... Словно не было их смятых, как авто на встречных полосах, взглядов... теплых, обращённых в себя...
Он никогда не говорил с ней о любви, потому что знал – любовь требует эгоизма. А он слишком много для неё сделал.

Такие навечно остаются просто друзьями.


17 Ноября 2009