К натюрморту

К сожалению, я пишу очень мало...
Помыть, постирать, протереть, подклеить, прогулять - да что же они все на "п"!...- и
еще много всякой суеты. И поспать, конечно. И поесть...
И только заказ - это святое. Я сажусь - и пишу.
И тогда девочки готовят обеды, зовут меня к столу... Накрывают тихонько пледом,
когда засыпаю в кресле,- осторожно вынимая кисть из руки.

Я их сначала боялась - новые работы. Но потом пришла уверенность. И если что-то
не получается,- надо только подождать немного, - когда под ребрами, в солнечном
сплетении появится маленькое солнце. (Может, поэтому оно - солнечное?)
А оно появляется обязательно и всегда. А я становлюсь немножко зомби. И пишу. И
тогда все получается...

Назвать прекрасное - прекрасным,-
В том нет труда и нет заслуги.
Писала розы я напрасно,-
Хоть листья нежные упруги,
Хоть цвет был взят без укоризны,
Старательно на холст положен...
Без запаха - в цветах нет жизни!-
А запах... просто невозможен.

Глаза закрою, и вдохну -
И ясно мне - букет из сада:
В нем свежесть утра и прохлада,-
Отрада сердцу и уму.

Вдохнула холст...и запах краски,-
Хоть он почти что мне родной,-
Но все ж - не розы. Он - другой:
То запах не лица, а маски...

Но в руки кисть беру упрямо,-
Пишу...на грани сна и взрыва,
Оцепененья,- и порыва,-
Мазки легки, воздушны, зыбки...
И аромат - густой и странный,-
Между слезою и улыбкой,-
Вот -
     то, что так меня влекло...

...И влажно светится стекло.


        работа - автора