Вышка

Люди, машины,запахи - всё это осталось внизу. Здесь же есть только
ветер - задувающий шею, скрипящий ржавыми сочленениями вышки и мерно
раскачивающий пол под ногами(почти морская болезнь). Не знаю,
насколько должна ощущаться кривизна Земли всего в 60 с чем-то метрах
от неё, но если смотреть в сторону Волги, горизонт действительно
начинает заворачиваться. Город становится совершенно картонным -
грязь, облупленная штукатурка и пятна умирающего снега скрадываются
высотой, а движущиеся точки настолько не вписываются во время,
замедлившееся в этом пространстве, что кажутся миражом. Я закрываю
глаза. Цвет холодной красной плазмы взрывов как нельзя лучше подходит
этому закатному солнцу. Мне неважно,чем это будет вызвано - сошедшая с
ума магма, решившая пробить континентальную плиту в таком неподходящем
месте, вконец разругавшиеся сверхдержавы или самопроизвольное
срабатывание отечественной автоматики. Но я жду этого. С высоты не
будет видно грязи отдельных сгоревших двуногих муравьев - только
древняя, притягивающая взгляд власть огня. Сталкиваются в падении
одинаковые, словно наштампованные из одной текстуры, высотки кварталов
нового города, где однажды чуть не заблудился; дождем из стекла и
бетона разлетаются корпуса университета, где каждый сантиметр был
пропитан воспоминаниями о людях, которых больше нет для меня. Комья
вывороченной земли на том месте, где был псевдоним вождя. На том
месте, где можно было сидеть рядом в высокой траве и смотреть на
облака. Торчащие из реки оплавленные балки на месте старого моста -
ожидание смс,ответ со скоростью на пределе возможностей мышц кисти -
про чужие миры и здешние эмоции. Далеко, за 2 речками- туда уже не
проникает взгляд, но я знаю, что те два нависших здания,рядом с
которыми, словно боясь их, можно стоять плечо к плечу, каждый со своей
виной - теперь просто груда кирпичей. Изорванные рельсы к востоку -
они не вели никуда,но это не мешало им быть общей дорогой,
направляющей взгляд двух пар глаз в одну точку. Теперь, когда ровным
счетом ничего во внешнем мире не напоминает о реальности воспоминаний,
можно попросить вероятность последним аккордом заката уничтожить эту
вышку. Я открываю глаза и вижу уже погрузившийся в сумерки невредимый
город,почти умершее солнце, окрасившее половину горизонта переходящим
в зеленое у границы ночи градиентом и кроссовок на ноге, все так же
болтающийся над пустотой. Пустотой, которая безуспешно манит не искать
сложных путей и подарить небытие хотя бы себе. Еще один день,
прошедший зря. Эта цивилизация катастрофически далека от
самоуничтожения. Кажется, пора учить "Поваренную книгу анархиста"

5.04.2009