Я остаюсь

В зеркале отражалась женщина лет тридцати.  Ухоженная, хотя и немного уставшая.  Недурно подстриженные и выкрашенные волосы (оттенок 312) мягкими локонами ложились на тонкие бледные  плечи, серые глаза смотрели с упреком, как-то теряясь на фоне бриллиантовых мочек уха. Казалось, даже самих глаз-то и нет.. Только два наштукатуренных упрёка таращаться, не мигая.

- Сколько же лет тебя здесь не было? – спросила я вслух, сворачивая шею горбатенькому крану на умывальнике. Спросила, как бы, между делом : гостила, мол, когда-то, а потом уехала – сезон, видать, закончился.  А сама взгляд отвожу..
 
По её губам проскользнул тот же вопрос и она криво усмехнулась. «А то ты сама считать не умеешь, светило!»

Вода из крана с шуршанием падает в маленький умывальничек, кружится по часовой стрелке, исчезает в недрах водостока.. Женщина из зеркала косится на стакан с зубными щётками. Все ещё три штуки стоят.. Как в рекламе.

Отменную, надо сказать, щётку тогда приобрела..

- Когда «тогда»? – хрюкнуло зеркало. – Пять лет назад? Десять? А, может, ты своей паршивой памятью за эту штуковину  расплатилась?

- Заткнись! – хмурюсь и брызгаю водой. В ответ - простодушная ухмылка и вскинутые на уровень лица растопыренные ладони: «Я-пас!».

Выхожу из ванной, кутаюсь в старый добрый халат:  пахнет лавандой. Крым 2001-го, кажется? Хотя, что там.. Тётка из зеркала однозначно знала, о чём толкует. У нее там, видимо, все как-то более.. человечно, что ли.. Вон какие умные вопросы задает, стерва!

А я.. А что я? Рейтинги, кастинги, эфиры.. Этот подхалим Коровин со своим «О-о! ПтиЧка моя!»..  И ничего святого. 

А мне бы в Крым!

2001-го..

Совесть, помалкивай! Как сговорились все. И местечко здесь – не атхти.. Домишка старенький..
(«Да! Эт-то не Рио-де-Жанейро!» - язвительный голос из тёмной ванной).

Правда, пахнет здесь так.. особенно. Черт подери! Детством пахнет.. Накрахмаленными простынями, пыльным плюшем, старыми книгами, ржавым велосипедом, плетеными корзинами, лавандой, сыростью, разбитыми коленками, талым снегом, мандаринами, первыми стихами.. Жизнью здесь пахнет. Моей жизнью..

Бодрое позвякивание. Коровин опять телефон насилует.. Хоть бы раз в жизни руку сломал!
«ПтиЧ-ч-Чка моя!»

(Что-то подозрительное.. феноменальное! И как от такой сладости задница может не слипнуться?)

«Ты так устала, прелесть! Тебе пора от-дох-ну-уть!»

(..дох-ну-уть!.. )

А потом снова про эфиры и рейтинги.. про солидный возраст и про то, как «Альбиночка щ-щ-щикарно смотрится в кадре».

Вздыхаю. Если Альбиночка ухитрится бюстом не снести третью камеру в студии, то я буду за всех вас, твари, безмерно рада!

Коровин в телефонной трубке с о 2-й Космической скоростью летит на стыковку с дощатым полом. Лысеющий «Аполлон-1» в клетчатом пиджачке. Стыковка проходит успешно, правда, летательный аппарат обмену и возврату не подлежит.

Стекаю вниз.

«Что случилось?!» в дверном проёме недоуменное лицо. Морщинки.. Тоненькие, словно булавкой кто рисовал. У меня тоже будут такие.

 Вытирает руки о фартук, смотрит с беспокойством..

Молчу. Вытираю нос рукавом колючего свитера. Женщина из зеркала ждет, женщина в дверном проёме ждет, я жду..

...

Ничего не случилось, мама.

Просто я остаюсь..