Лишь жить в самом себе умей

Хорошо. Просто лежать и писать. Выкладывать на экран то, что было внутри, распаковывать мысли из внутренних сумок на молниях. Подводная лодка. Вверху вода. Со всех сторон вода – там дышать нечем, а ты в пузыре, но он ненадёжный, потому что он есть конструкт, я сделал его сам, а если не я, то какой-то другой человек.

Много точек и много запятых, мысли – туалетная бумага с перфорацией и претензией на смысловые акценты. Полные сумки скучных рулонов.

Здесь приятно пахнет, но не по-домашнему.

Вгрызаюсь до костей, но мяса нет, только безвоздушное пространство между костью и кожей. И в этом пространстве разрывается на части как жертва моего космоса каждая мысль и каждая попытка добраться до её причин, до пупка концентрических кругов.

Каждое написанное слово – даже не бумажная, целлофановая кукла, созданная в попытке изобразить мысль. Пупс с проплешинами и без одной ноги.

Если бы они были бумажными, какая это была бы победа! Это было бы лучшее из лучшего, но в моей матке ничего такого зародиться не может. Только бесконечные плешивые пупсы-инвалиды.
Ну вот я перечитала это, стушевалась, успокоилась насколько это возможно. А надо ли продолжать? Зачем всё это я делаю? Потому что я могу это делать. Я могу лежать и писать. Зачем жить? Потому что я могу, потому что жить мне нравится.

Арбузы и дыни в зелёной клетке, азиат нюхает своих торпедообразных и полосатых проституток, он продаст их людям, которые понесут их домой на руках и сделают с ними всё, что захотят, расчленят и съедят, накормят жен и детей, все бесконечные семьи, как грибницы, заполонившие землю. А я иду мимо, в руках у меня красная роза, а в глазах у меня слёзы, такие же мутные как история появления этого бархатно-пунцового цветка в моих руках. Каким образом что-то сочное проникло своей мякотью в этот серый никчёмный монолог? Таким же, как этот монолог выбрался из своего кокона.

Пусть по моим пустым венам идёт кровь, горячая, вкусная, густая. Я расправлю лопатки, я подниму голову и увижу матовое небо с бледными пластинками слюды.

Молотов и Риббентроп, акт непотизма, подгнившая груша, подпись.