Город просыпается

Первый рассказ цикла "Город, которого нет". Цикл посвящён одному городу, но разным местам, персонажам и атмосфере.

Город спит.
Тихо, и пусто, и неподвижно замер он в глубоком сне. Молчат улицы, без людей, рокота машин, треска колёс автобусов. Глядят окна тёмными квадратами, без света, тени, скрежета рам на ветру. Не горят огни фонарей, неон вывесок, не мигают светофоры, не шумит толпа у метро, не вьётся в воздухе музыка из открытых дверей клубов и ресторанов. Ни движения. Ни звука. Кажется, и ветра нет в кронах деревьев, и ручьи смолкли, и птицы затихли далеко-далеко. Ничто не тревожит покой города. Устав от ярких красок, бурных эмоций дня, он спит.
Город спит. Всё в нём погружено в сон в этот ранний, безмолвный час. Ещё не утро. Но и ночь, впрочем, уходит, уступая рассвету свои права.
Город просыпается.
Первый голос какой-то птички летит над домами. Первый порыв ветерка касается листвы. Сонно моргая, выходит из укромного уголка бродячий кот. Первый гудок автомобиля, и треск шин автобуса, и бой часов где-то вдали, и светофор, мигая, меняет цвет.
Почти очнувшись, город потягивается, щурит глаза на свет яркого солнца, сладко зевает. Приятная леность, лёгкость в каждой клеточке тела. И дышать свободней, и хорошо, и уютно по-утреннему.
Во дворике блочного дома появляется первый человек. Он идёт, ступая осторожно, тихо, через детскую площадку к остановке. Ещё пусто кругом. Ещё воздух, как всегда поутру, свежий, чистый и пахнет особенно, тонко, сладко.
Сонный ритм раннего часа всё быстрей и быстрей. Не один человек вскоре, а пять, десять, сотни людей клубятся, пестрые, в переходах метро, в дверях зданий, плотно жмутся друг к другу в салоне автобуса. По рельсам грохочут трамваи. Шуршат троллейбусы по электрическим проводам.
Город живёт.
В разгар дня, пожалуй, он достигает высшей, самой сильной точки движений, и звуков, и запахов. Они всюду. Жизнь, пьяня, бьётся в городе, он дышит полной грудью, смеётся, грустит, ныряя то в одну, то в другую грань палитры эмоций. Вот двое сидят в кафе, взявшись за руки, и счастливы. Вот, болтая ногами, на низком заборе теснятся школьники, смеясь и болтая о чём-то. Вот машина, не успев затормозить, столкнулась с другой, и водители громко спорят, машут руками, кричат. Вот на одном конце города плачет ребёнок, а на другом мужчина поднимает дочку повыше на плечи. Где-то на улице шумит, веселится, искрится музыкой пёстрая ярмарка. А где-то, за стёклами новой, строгой высотки щёлкают клавишами компьютера работники в костюмах. Там ссорятся и, разругавшись, расходятся навсегда. Там, случайно столкнувшись, улыбаются, заговаривают, знакомятся, идут дальше вместе.
Тысячью запахов играет город. И свежий хлеб, и выхлопы машин, и молодая листва, и дым горящих поленьев, и поджареное мясо, и ветер станций метро... Тысячи. Десятки тысяч. Город играет, и смешивает, и рассыпает вокруг запахи, как ворох конфетти.
Город засыпает.
Яркий, бурный поток дня затих. Дыхание города глубже, тише, спокойнее, он устал и готовится отойти ко сну. Прохожие, припозднившись, спешат по домам. Мигают фонари вдоль улиц, почти пустых, бросая кружки света на темноту дороги. Окна улыбаются огоньками, жёлтыми, и мерцают синим светом экранов телевизоров. Прячется кот в густой листве. Реже снуют машины по проспектам, реже кричат, говорят, смеются люди, реже гремит и шуршит.
Сладко потянувшись, город засыпает. Город спит. И завтра он откроет глаза, сонно прищурится, вдохнёт воздух полной грудью. И завтра он опять, бросаясь от одного к другому, будет жить, смеяться, грустить, радоваться, обижаться, злиться. И завтра, стоит нужному часу придти, он уснёт сладким, спокойный сном, чтобы вновь проснуться и вновь жить, вновь проснуться и вновь жить.