Местным писателям
бессонные ночи, бездумная улыбка, озлобление на весь мир.
Только умеющий по-настоящему ненавидеть сумеет безоговорочно полюбить.
Из одной глубины в другую.
Раскачиваясь на ветке, как богомол,
Хищно, наивно, лупоглазо высматривая зазевавшуюся жертву.
Уползая с оторванной клешнёй от своры конкурентов...
Человек человеку друг, товарищ, волк.
Вы этого не знали?
Какие же вы, к чёрту, писатели!
То есть вы и есть настоящие, потому что блаженны.
Ах, вы знали.
Разбирайтесь сами.
Сколько людей, столько и мнений?
Чушь. Мнение всегда одно. Моё. Твоё.
Остальное домыслы, пустая болтовня.
Или вы из тех - ну дайте и мне что-нибудь сказать!
Сейчас. Вот прямо сейчас остановитесь.
Подумайте, - а какого ... я пишу?
Кому это нужно?
Десятку таких же бездарей как я?
Тысяче эстетствующих бездельников?
Маме? Внукам? Любимому человеку?
Тешим самолюбие?
Определитесь.
Нет-нет, я замаскировавшийся гений.
Вот скину с себя хламиды и портянки, и человечество ахнет.
Щ-щ-щассс.
В параллельной вселенной уже мнут телячьи кожи и сколачивают печатные станки,
чтобы издать подарочный фолиант с тиснённым золотом названием
"Полное говно".
Свидетельство о публикации №212100100442