Диалог

«Английский» паб в центре Москвы. Вечер буднего дня. Скучающие люди лениво пьют пиво из высоких стаканов. Гул разговоров смешивается с шумом телевизора. Идет матч неизвестной команды. Я сижу за барной стойкой и пью черный кофе, пережидая вечерние пробки.

 Открывается входная дверь и все взгляды устремляются на вошедшего человека. В нем нет ничего особенного, кроме того, что он сильно пьян. Смотреть на входящих людей – единственное развлечение посетителей бара. Человек окидывает взглядом зал и направляется в мою сторону. Я с сожалением понимаю, что мое уединение сейчас будет грубо нарушено. Человек в подтверждение моих мыслей подходит, с шумом отодвигает стул и садится рядом со мной. Мы изучающее смотрим друг на друга несколько секунд. Я успеваю заметить, что мужчине около 50 лет. Недельную щетину. Оторванную пуговицу на куртке. После чего отвожу глаза в надежде, что он не заговорит со мной. Мужчина заказывает пиво, достав из кармана мятые деньги.

- Вы были когда-нибудь в Брюсселе? – слышу я. От неожиданности вопроса, я отрываю глаза от недопитой чашки кофе и смотрю на мужчину.
- Вы были когда-нибудь в Брюсселе? – повторяет он. –Черт побери, никак не могу вспомнить, столица чего это…Не важно. Я расскажу Вам то, что никто не расскажет. А если они Вам расскажут другое, то не верьте! Там есть такие быстрые поезда. Они такие быстрые, что похожи на весеннюю капель. Вы же видели когда-нибудь, как капля падает с сосульки и стремительно летит на землю? Вот так же и поезда...Ты покупаешь билет, садишься в поезд, закрываешь глаза…и как капля летишь во Францию. Вы улыбаетесь? Вы не верите мне? Вам кажется, что я пьяница и выдумщик? Вам не интересно?
- Интересно – отвечаю я и удивляюсь собственному ответу.
- А в Гааге, Вы были в Гааге? Нет? Я расскажу Вам. Длинный узкий пляж. И дети..И воздушный змей..Вы помните? Нет? Жаль..Но не расстраивайтесь, я Вам подробно все расскажу.

Я заворожено смотрю на мужчину. У меня ощущение, что я встретила Оле Лукое, который заблудился и потерял свою сказку.

- У Вас красивые глаза. Очень красивые…Хотите я Вас нарисую? У меня мастерская здесь, в этом доме. Я художник. У меня есть несколько книг с моими иллюстрациями. У Вас нет времени? Жаль…Тогда расскажите мне что-нибудь!
- Я могу прочесть Вам свои стихи. Если хотите?
- Стихи? Ваши? Хочу. Только давайте сначала познакомимся. Хотя, нет! Не будем знакомиться, если мне не понравятся Ваши стихи, то мне будет проще сказать Вам об этом, если я не буду знать Вашего имени. Начинайте!

Я читаю ему свои стихи. Он слушает и улыбается.
- Теперь я понимаю, почему у Вас такие красивые глаза. В Ваших глазах стихи! Они очень личные и очень не женские. Какие Ваши стихи? Расскажите мне о них. Хотя, как можно рассказать о стихах. Кто может это сделать?
- Может – говорю я. – Художник, может рассказать о стихах, о музыке. Он может нарисовать все это. Я думаю, что художника можно назвать художником только тогда, когда ты можешь потрогать его рисунок подушечками пальцев…Вы понимаете о чем я?
- Да – тихо говорит он – Понимаю…
- Грустно – тихо говорит он – Грустно и скучно. Сейчас выйду на бульвар и буду пить всю ночь. Он берет салфетку, достает из кармана ручку и что- то быстро рисует.
- Это Вам. Спасибо и прощайте. И не забывайте про поезда…

Мужчина встает и медленно уходит. Я смотрю на его рисунок. На нем, быстрым движение, нарисован силуэт женщины. Я забираю рисунок и ухожу.
По дороге домой, я думаю о неожиданных встречах. О минутных диалогах, которые мы помним всю жизнь. О людях, которые, как ветер врываются в нашу жизнь. Я думаю, о человеке, который приходит в вечерний паб и оставляет кусочки своей души на салфетках. Я думаю о поездах, быстрых, как весенняя капель.