Сплошные вопросы

Чудно. Мне кажется, что… белый лист в моей руке должен что-то значить. По крайней мере, когда я покидал лабораторию, в спешке, средь ревущего пламени и рвущихся колб, я первым делом спрятал в рюкзак именно его – клочок смятой, девственно-чистой бумаги.
Когда я только начинал эксперимент, этот огрызок ютился на столе, среди остальных бумаг с формулами и рисунками.
Помню, днём раньше, ещё только готовясь к эксперименту, я встретился со своим старым учителем, который в довольно резкой и грубой форме пытался меня остановить. Он с таким жаром пытался отвратить меня от чего-то ужасного, но я всё же устоял перед его натиском. Почему-то мне кажется, что тогда я схватил с его стола какую-то бумажку и смял.
Но до того, как мы начали наш спор, этой бумажки на столе не было, её принёс курьер – молодой, не отягощённый глубокими умственными изысканиями, совсем ещё мальчишка.
Наверное, именно тогда всё и началось.
*  *  *

- Закройте форточку, молодой человек, здесь прохладно! – прошамкала какая-то разодетая барышня лет 50-ти, оторвав меня от размышлений. Я пожал плечами, но не тронулся с места. Вскоре, на остановке, под непрерывное ворчание, я вышел из автобуса и прошёл к дому.
Первое, что меня насторожило, когда я подошёл к квартире, - открытая дверь. В квартире никого не было. Впрочем, она была довольно рассеянной, могла забыть запереть за собой, когда выходила в магазин. Поэтому я сел в кресло и стал ждать.
Признаюсь, я не сразу заметил одну немаловажную деталь – в комнате не было ни одной фотографии А чуть позже я услышал лёгкое шуршание в её спальне.
- Кто здесь?
Без ответа, как и ожидалось. Я подошёл к двери в спальню и толкнул её. Осторожно.
- Я, сэр… простите, сэр. Я не думал, что кто-то должен тут появиться… То есть мне не сказали… - начал оправдываться паренёк в форме.
- Где фотографии? Где она? – тихо спросил я.
- Вы, должно быть, её приятель, да? – опустив голову, вопросом на вопрос ответил он.
- Верно, младший служащий. Что с ней?
- Она, понимаете… Это же не я решаю… Я вообще только фото должен забрать. Я не знал, что тут кто-то… Вы будете, – неловко начал оправдываться он. – Вы же знаете, что нам не нужны двери.
- Отдай мне фотографии! – приказал я ему.
- Но они ведь тоже…
- Младший служащий, отдайте фотографии мне! – чуть громче повторил я.
- Да, сэр! – он протянул мне карточки.
- Вы свободны, младший служащий!
- Да, конечно, сэр.
Он стоял, словно над чем-то раздумывая.
- Что-то ещё?
Да, сэр. Этот клочок бумаги… Я нашёл его у неё под подушкой… - он протянул мне листочек бумаги, брат близнец того, что уже лежал у меня в кармане.
- Благодарю. Вы свободны.
- Да, сэр!
И парень растворился в воздухе.
Я повертел клочок бумаги в руках.
«Значит, её всё-таки убили…»