Мечта

Сижу…
Мечтаю о тепле…
Как бы хотелось, чтобы на улице  все изменилось…
Но маленькое окно за ночь затянуло льдом… Невидно ни зги …
На замерзшем стекле тончайший лёд:  линии, завитки, причудливые и завораживающие  узоры…
Холодный подоконник с давно облезшей краской, такой же неопрятный, как  вялая соседская кошка…
Пар изо рта, как будто курю. Немного озябли ноги в войлочных тапочках.
Большое желание согреться…
Чего же хочу… горячего чаю, может кофе? Наверное, лучше глинтвейна!
Руки, обнявшие плечи, еще греют. Но это ненадолго. Уже коченеют кончики пальцев.
Свитер. Шерстяной. Старый. Потертый, но такой родной.
Как хорошо и уютно в нем… Он…
Он, как большой, облезлый сенбернар, отогревающий замерзшего путника  живым теплом…
Нет. Не хочу. Не пойду на кухню.
Натяну на колени свитер, спрячу ладони в рукава и, выпарив дыханием в заиндевевшем стекле маленькое оконце, выгляну на улицу…
А вдруг там весна…
Хотя едва ли… 
Но все же…
Вдруг…