Тёмный путаный лес, почти как кладовая, куда сгребаются всё запрещённое, страшное, кружит голову затхлым воздухом. Ели, осязаемые, весомые, втыкаются в небо, мешаются с чёрным ночным воздухом, сливаясь в тошнотворную кашу. Лесной, вроде бы, воздух: дышать им – мука. Бесконечно одинаковые лево-право-лево, куда ни смотри, и всё одно и то же, одно и то же: тёмные деревья, растворяемые воздухом, рыхлый мох, выстилающий землю. Звенит лес – ни шороха. Хрипло дышать, сложно. Мох вниз тянет, столбы деревьев сжимают слева-справа-слева. Холодная тишина и воздух летят в уши, в рот, селятся там, понемногу рвут, цепляют.
Никуда не идти: не хочется, не пустят. Ни пережить ночь, ни помощи звать, ни вглядываться в еловую муть. Только взять колючую хвойную лапу, уткнуться в мягкие прелые иглы и мирно уснуть, попав туда, где так же путано, но – безопасно.
***
© Copyright: Надежда Войнар, 2012
Свидетельство о публикации №212100401130
Свидетельство о публикации №212100401130
Рецензии