марта порта ми виа да а ля либерта...

      Из цикла «Мой сосед - Бендриков»
                <><><>

    Бендриков сидел в моем кресле, слегка раскачиваясь, и смотрел на окно. За ним уже второй день, то усиливаясь, то, стихая, давая надежду на то, что он скоро закончится, шел, в общем-то,  обычный осенний дождь.
   Мелкий и нудный.
   Я сидел за столом, разбирал бумаги, изредка поглядывая на Карла, иногда думая: – И чё их всех тянет в моё кресло?
   – Что компьютер говорит о погоде? – спросил Карл меня, не поворачиваясь.
   – Как думаешь сам? – сказал я.
   – Думаю, что – «скоро будет хорошая погода»? – выдержав предварительно паузу, как бы давая мне понять, что он  размышляет, ответил он.
   – Правильно думаешь? – сказал я, тоже выдержав паузу и тоже давая понять, что я «подумал, прежде чем сказать».
   – Боюсь, что до твоего дня рождения не закончится, – он перестал раскачиваться.
   – Почему «боюсь». Что тебя так пугает? – я повернулся к нему и отложил бумаги.
    Дело в том, что мне так же и почему-то было тревожно.
    – …Слушай! А что дальше? – Карл повернулся ко мне.
    – Что «что»? – я смотрел на него.
    – «Приедут ребята…»  Какие мы к черту «ребята»?
Что дальше-то у нас?!..
    …Вот сейчас батю вспоминал…
    Про то, почему-то, как меня учиться отправлял. Вспомнил, – как он потом всем соседям, надо и не надо, говорил – «Мой-то балбес поступил!.. Куда приемная комиссия смотрит?!.. О чем думают?..»
    …Сорок пять лет ему было тогда… Разве это годы?..   
    А мне тогда казался старым, чудаковатым… А ведь – пацан!.. Сорок пять лет!.. Что за годы?.. Так...
…И устать-то еще тогда не успел.
    … Хотя… время-то другое было.
    Я сидел и, молча, слушал его, размышляя про «что дальше».
    Порыв ветра бросил в окно пригоршню крупы – капель дождя – мы замолчали.
    – Слушай! А вот у вас… тогда… лет 35, получается, назад слушали «Марта Порта»?..
     ...Что-то вспомнилась вдруг и дня три уже музыка из головы не выходит. Да!.. Как давно все было… И было ли?..  И давно ли?.. Может с кем-то из наших что-то случилось… А?.. Как думаешь?
     Я пожал плечами и закурил.
     – Итальянцы… Сейчас ни у кого и не найти её…
     – Давай попробуем, – я повернулся к компьютеру, – как говоришь – «Марта Порта»? «Яндекс знает всё!»
     – Ну-у-у… Её тогда Лидочка привезла откуда-то из Прибалтики. Мы её больше нигде не слышали… Собраться бы всем нашим!.. Помолчать бы вместе… Уже всем вместе не получится… – Карл тоже закурил и стал опять смотреть на окно.
     – О! Есть! Точно «Марта порта»? – я прервал его размышления.
      – Вряд ли? Там начиналась – «марта портами виа дааля либерта ке ноне семпре  позиа…» – без запинки, глядя в окно, произнес Карл.
     – Про что это? – я с удивлением смотрел на него.
    – Не знаю. Итальянский. Откуда и кто мог тогда из наших знать итальянский?..
     Но перевели вроде.
     Что там напереводили?..  А нам тогда было… что с китайского, что с итальянского…
     А  для себя мы считали, что… « Марта, вынеси меня на улицу. Свобода – это не  поэзия звезд из фольги на моей простыне. Пусть мне плохо, но пусть будет ещё хуже, я устал и от этого кабацкого смрада жизни, и от этой кровати. Пусть мне холодно, но я хочу раздеться. Марта! Дай мне ещё пусть миг, но свободы! Марта! Я тебя люблю, а от нежности нельзя умереть. Не бойся за меня. Вынеси меня на улицу… Марта!».
    …Мы так считали.
    – …Красиво считали… Ну, так будешь слушать? Исполняет Чиро Себастьанелии… или что-то близкое. Тут по импортному написано.
     Мы сидели и смотрели друг на друга.
    …– Мы не знали – кто исполнял.
     Стоит ли? Вдруг она?.. Итак, что-то не по себе. А тут…
     …А у тебя буфет-то пустой что ли?
     Мне показалось, что Карл занервничал.
    – Не полный, но и не пустой!.. Это ты погоду испортил – зашел – и не сразу к нему, – я старался развеселить его.
    – Давай тогда  под погоду… «за погоду»? А?.. – Карл повеселел.
    – Давай «за погоду»! А потом послушаем. И тогда всё будет  правильно. Если что – то –  как бы мелодия не причем? Идет?..
     Вроде как бы мы от безделья «лопаем» потому, что дождь. Да? – я тоже старался быть веселым.
    – Вот это правильно! – Карл засуетился около стола. –  А мне вчера звонит один… «Говорят в этом году грибов много. Правда ли? Вот, думаю, не съездить ли к тебе…»
    … Не… ты понял. Про грибы вспомнил. Во-о-о-о народ…
    …Слушай! Не к добру-то так много грибов. А?..
     – А может и не по грибы человек собрался?
 …Ты ещё войну накаркай, – я шутливо-строго посмотрел на него.
   – Не по грибы?.. Может быть… – Карл затих и опять посмотрел в окно.
    …Мы сидели, вспоминали Никиту с Витькой, Полкана, который ни с того ни с сего сегодня остался дома. Про то, что скоро они приедут и мне даже показалось, что Карл забыл про песню, как вдруг он, перебив меня, «выпалил»: – Ну! Давай! Вдруг не она!
    …С первых аккордов было ясно, что это – итальянцы, и что я её слышал раньше. Я посмотрел на Карла – это была  «она» – «марта портами виа дааля либерта ке ноне семпре  позиа…».
    Мелодия наполняла незнакомыми словами весь дом.
    Мы сидели сначала смотрели друг на друга, а потом в окно.
    …Закончилась.
    Мы молчали. За серым стеклом был слышен шум дождя.
     – Это…– Карл покрутил пальцем. Я включил мелодию опять.
    …Несколько раз мы включали её, сидели, молчали и опять включали.
    – Умер Чиро Себастьанелии-то… – сказал я, кивнув на компьютер.
    – Когда? – Карл спокойно посмотрел на меня.
    – Три года назад.
    – А с какого года он?
    – С пятидесятого.
    – …Молодой.  Жалко!
     Помянем?..
     – Давай!
   Мы опять сидели и слушали, и слушали – «марта портами виа дааля либерта ке ноне семпре  позиа…».
   «Марта-а-а!»
   – Пойду я. Посмотрю – как там Полкан. А то один… там.
    … Сейчас придем… Дождись!
    Карл ушел.
    Я остался один.
    Подошел к окну – на улице все так же шел дождь.
Мимо, согнувшись и подняв воротник, медленно прошел Карл к своему дому. Было тихо.
    Я включил проигрыватель.
    «…марта порта ми виа да а ля либерта ке ноне семпре  позиа…  …Марта-а-а!..»