Дорога или один день из...

Осень. Увядающая листва переливается на солнце. Голубую гладь неба покрывают причудливые узоры прозрачных облаков.
 Я держу путь в сторону сиреневого застекленного моста, возвышающегося над третьей кольцевой  и железной дорогой. Прохожу мимо дома сталинских времен, украшенного узорчатой лепниной. Яркая желтая краска, покрывающая его, сияет на  солнце. В эту минуту я вспоминаю, что забыла дома ручку, однако я не возвращаюсь домой, а захожу в книжный, находящийся в упомянутом  мною доме. Наконец поднявшись на мост, мягко ступая, я иду по металлическим листам дрожащим под моими ногами от звонкого стука колес тяжеловесных вагонов поезда, ползущего по рельсам,  подобно гусенице, куда-то в даль. Солнечный свет, проникающий сквозь мутное остекление, образовывает яркие желтые пятна. По ту сторону стекла видна уходящая в даль автомобильная дорога, по бокам которой возвышаются фонари-исполины, освещающие по ночам путь нескончаемому потоку машин.
Пока я иду к метро, мимо меня проходят рабочие в характерной оранжевой форме; банковские клерки в подчеркнуто официальных костюмах, соответствующих их строгому  и холодному лицу; бурно беседующие студенты; алкоголики, танцующие своеобразный сиртаки.  На подходе к метро, около магазины тканей, на коленях,  ссутулившись,  стоит пожилая женщина. Одета она во все черное, маленькие заплаканные глаза - бусинки смотрят через толстые стекла очков. Не вставая с колен, она делает частые поклоны, невнятно произнося слова молитвы. Иногда, правда, на ее месте сидит мусульманский проповедник. Впрочем,  несмотря на различие их конфессий, они преследуют одну цель.
Прорвавшись через кольцо, обступивших меня промоутеров в картонных доспехах, я оказываюсь внутри метро.