В память

я пишу письмо от всего от сердца.
что ж, посмейтесь, впрочем, как всегда.
я грущу по дням тем зимним, снежным,
не стереть их, в них заложен путь.
ведь была вся жизнь моя в тех днях,
месяц май в них нет, я не пущу,
мы с ним были бы немного смежны,
но он предал, напустив смуту.
помнится, рисунками по стеклам
рисовал он мне лучами смех,
глядя на меня, вовсю смеется,
а потом изобразил мне грех.
показал на горе мне, печали,
то стекло разбил, ответив "нет"
на вопрос мой, будет ли иначе,
на вопрос о том, чего уж нет.
лето было солнечным и ярким,
но в нем жизни было ни на грамм.
помню, как тогда я негуманно
поступила с тем, что воспылал.
осень никакая, все отребье,
на год старше, только где был ум?
алкоголем пахнущий мазут
и ноябрь тот, что черно-белый,
а не синий, чтобы душу окунуть.
а зима, она была чужая,
да, она была совсем не та, -
ярко-алая, горящая отчаяньем,
ярко-алая, сжигавшая меня.
но зачем все это мне теперь,
нужно ли все это хоронить?
и, все время повторявший "i don't care",
помнишь ли? ты обещал хранить.