Море

Море, оно такое большое, живое и дышит. И вот пасмурным вечером ты выходишь к нему. На берегу нет людей, и не играет музыка. Ветер окутывает с разных сторон, тёплый и густой, пробирается сквозь свитер, сдувает волосы с лица. И море дышит, громко, немного глухо и чуть-чуть устало. Оно совсем не такое, каким ты видел его на картинках, оно серое, со стальной синевой, быстро сливается с такими же облаками, но от этого оно ещё больше зовёт тебя. И ты идёшь, делаешь шаг к нему, затем другой, а потом замираешь и ждёшь, когда оно придёт. И море приходит, оно бросается тебе в ноги, обнимает, щекочет пеной, забирает немного песка и слегка затягивает. Оно зовёт и рокочет, шипит, затихает и уходит, оставляя пену, меняя мозаику разноцветного песка, исчезая с того места, где ты стоишь. И так много раз, пока не стемнеет. Ты не ждёшь корабля, и не пытаешься увидеть свет маяка, тебе не нужна бутылка с посланием, выброшенная на берег. Всё, что тебе сейчас важно, это ты и море, волны и ветер, грохот и тишина, движение и дыхание моря. А потом ты уходишь домой, слегка ссутулившись и спрятав руки в карманы, стараясь не замечать ничего вокруг, чтобы принести частичку моря домой, и ещё долго сидеть в темноте и вспоминать солёное дыхание воды.