Ирону VII

Мне снился дождь.
Сияющий, стремительный, настоящий! Это будто горный хрусталь падал с неба, будто миллионы мелких алмазов разбивались о землю...
Я смеялась, подставляла под него руки, наполняла ладони богатством этим, поднимала лицо вверх, ближе... К небу, к тебе, к нему, живущему в маленьком, унылом городке, к сердцу его, что бьется с моим, дыханию твоему... В волосах моих мокрых россыпь бриллиантовая. Нет на мне пыли той серой сейчас, нет шрамов, и одежда, намокнув, цвет поменяла. Видишь, как я красива...
А ты в арке стоишь, закутанный в свитер какой-то, брови нахмурил и носом шмыгаешь. Руками плечи обнял, чтобы душу свою прикрыть, говоришь, она и так больная, чтобы ее мочить, что когда ты последний раз в море купался, соль тебе все ссадины разъела.
Я зову тебя, уговариваю, алмазы свои швыряю под ноги твои, кричу, что это не страшно, а ссадины твои я целебной мазью смажу - даже следов не останется, кружусь под дождем, распевая имя твое, руками струи хрустальные перебираю.
Посмотри, сколько в них сияния! Думаешь, меньше в глазах твоих? Посмотри, сколько на моих пальцах радости, думаешь, она только моя?
Что прекраснее неба ты видел? Даже океан земной - это всего лишь отражение его...
А ты в арке своей стоишь. Мне всегда казалось, у тебя глаза черные, а теперь... Не пойму...
/зеленые...?/
К краю подошел и дождь рукой пробуешь осторожно.
Глупый, он же закончится, пока ты думать будешь.
Carpe Diem.
Странно как... Вокруг сияюще-шумно, дробно, а я
слышу
дыхание твое