грозами уходящая тяжесть

30 Апреля 2012




Подоконник заливает водой, в открытое окно залетает дождь и запах сирени. Переулки заметает лепестками яблонь, хлопают калитки, белые простыни полощет теплый весенний дождь.
Где-то в доме напротив играет музыка, а мне шепчутся стихи Мандельштама вперемешку с Тютчевым, вспоминается весна моего шестнадцатилетия, оставшаяся в пожелтевших страничках книг, берег тихой реки под ивами, солнце, оставляющее на плечах золотистую пыльцу, пустынные перекрестки в пять утра, залитые прохладой из поливальных машин, щебет птиц и босые ноги.

Ничто не уходит, как в той старой песне, где юность бессмертна. Я вспоминаю об этом в апреле. Каждую весну мне исполняется шестнадцать - голосом, смехом, волосами, отражениями в лужах и витринах, легкими шагами, взглядами вслед - я чувствую это. И можно просто улыбаться людям и облакам, подпевать музыке, доносящейся из открытых кафе, слизывать мороженное с пальцев, а вечером сидеть на качелях и смотреть на звезды.

У нас все будет лучше всех, и я правда в это верю.

Ты только послушай как гроза смеется в облаках, как шелестят страницы книги, вырывающиеся из-под ладоней.  Взгляни - в сумеречной пене проливных туч, среди радужных капель распахивается купол неба - его невидимые стропы не дадут тебе упасть... И дыши, дыши чистым ветром, прилетевший из нежной степной тишины, простора цветущих тюльпанов и солнечных вишневых садов за рекой, ведь 

весна наступает в то утро, на заре которого мы открываем юные глаза и понимаем, что это был сон. Странный сон, где наш возраст начинался не с единицы.