концентрация иллюзиоволн

31 Июля 2012 г.



Мне нравятся чуть пьяные от боли или вина глаза, лица с таким чуть раскосым плавающим взглядом обезоруживающе трогательны, похожи на взгляд младенца, который еще не научился окружать свои мысли тусклыми стенами интонаций, когда ни капли из внутреннего звона не проливается в разговор за кухонным столом. Мне нравятся уютные дома, по вечерам похожие на белых спящих кошек в тени зеленых изгородей, они мурлыкают голосами с солнечных веранд, ловят блики заката окнами, а потом засыпают до утренних звезд. А еще с утра я ловлю себя на том, что в три часа после рассвета я прислушиваюсь к отсутствию привычного гула поездов и думаю, что ни к кому особо не привязана, что смотрю на близких как сквозь стекло вагона, не задерживая в сердце - так проходят годы, но ничего не меняется - черные мечехвосты выходят на белые берега океана, дышат миллионами лет, шевелят влажными лепестками жабер и оставляют в прохладном песке жемчужины новых жизней, пройденных забывчивой эволюцией.
Летними вечерами, полными темным ливнем и влажным ветром за занавесками, на маленьком столе разыгрываются битвы за город - как будто кареты гремят под фонарями по Сретенскому бульвару, а на Арбате чугунные фонари колышут свет на кружевных подолах и затихает на ночь Рижский вокзал, пропахший кофе и кожей чемоданов, а я ухожу в книгу, как в черно-белую дверь, теряюсь среди туманных озер за колдовскими лесами, живу в коммуналке с коридорными гнездами электрических счетчиков, вдыхаю запах духов "Вербена" из сундуковых кисейных историй и аромат индийского марта на склонах гор, слоящегося туманами над фарфоровыми чашками. Странная тревожная сумеречность вязи слов, смятые тени осенних вязов, подсмотренные сквозь дыры в обоях сны, страхи, разгуливающие птицами по одеялу, и неожиданно далекий звук хлопнувшей двери - древесно-теплый, долгожданный, от которого слабеют пальцы ночных чудищ и ты прозрачной рыбкой проскальзываешь в молочную дрему.
Но каждый день здесь - новая осень. Книги заканчиваются, победы забываются, как только утихнет гул трибун, и только индейцы выходят из душных вигвамов, коричневыми ногтями расправляют синие перья в волосах, "утаптывают" табак в старых трубках и смеются, а ночные костры играют тенями на их деревянных лицах. Сегодня праздник - родился белый бизон, несущий надежду и жизнь на меховой насупленой холке.