Любить-значит бежать

Задумалось, сколько раз мой отчим Игорь посещал рестораны. На сколько знаю, несколько раз. Мамина подруга работала администратором в новополоцком ресторане. Все что помню в их отношениях -это то как он бежал пацаном к моей маме на остановке автобуса. Мама приходила на темный холодный пятачок освещенный синеватым фонарем городского безликого фонаря. И он бежал. Бежал обгоняя замерзших горожан. Эту безликую толпу, вываливающуюся на вечно-пьяной остановке ресторана"Былины". Целовал ее в щеку. Брал за руку. И они брели свои 700 метров счастья к дому. Я никогда не видел как он ее встречал. Слышал эти рассказы в деталях моей мамы. Эти детали и сейчас перед моими глазами. Фонарь. Автобус. Мама закутанная в шарф. Остановка возле ресторана "Былина". Знаю, что они никогда не были в этом долбаном ресторане, где нет жизни и не будет. Потому, что их притягивало друг к другу не дурацкий ресторанный шансон, а желание быть . Быть вместе. Простота какая-то. Просто быть вместе. Она врач. Он слесарь. Игорь умер через год. Инсульт. Помню как бережно мама держала его колыхающуюся на вечно-траншейных дорогах улицы Мариненко голову. Гроб. Кузов грузовой машины. Мы вокруг.Голова Игоря. Ее бережно держит мама.Скоро его похоронят. Но они были счастливы вместе. Подозрительно счастливы. Недолго счастливы., но эталонно счастливы.Короткие моменты счастье моих родных. Когда мне говорят, что кто-то сводил кого-то в ресторан поужинать на 70 долларов я почему-то вспоминаю бегущего Игоря и маму бережно держащую его холодную голову там на кузове машины. Они любили друг друга не по книжному. По настоящему. ...Для меня эти воспоминания с запахом осени и вечности.