Художник

Был тихий летний вечер, он сидел у открытого окна на столе были разложены фотографии его бывших женщин.

Как давно это было подумал он, и во что с тех пор, я превратил свою жизнь..
Талантливый художник, ему прочили блестящую карьеру, но жизнь расставила всё по своим местам и он стал простым художником- оформителем, в шутку он называл себя Маляр, делав ударение на первом слоге.

Когда он начинал думать об этом ему становилось невыносимо,понимая насколько унизительно его нынешнее положение, ведь в нем жил человек Андеграунда.
Постоянные поражение в любовных флиртах,сделали из него нервного человека с обострённым чувством ненужности женщинам.

Из окна подул тёплый ветерок, как приятно подумал он, и закрыл глаза.
Она ворвалась в его жизнь стремительно, можно сказать на храпом. Ему сразу показалось, что это его, только его женщина,  она была не глупой, умела вставить цитаты из умных книг в нужном месте, в нужное время. Всё в ней ему нравилось, её походка, полнота её тела, и даже её немного ленивые манеры. И даже то что она работала продавщицей, его ни сколько не смущало. Художник как будто весь забурлил от страсти к ней, эти нахлынувшие  эмоции очень нравились ему.

Мысли роились в его голове, он думал как быстро пролетели эти два года встречи и расставания с любимой.

Какая же все таки это была страсть,они сходили с ума от прикосновения к друг другу, и вдруг все изменилось, он по прежнему горел,  она потухла,как потухают звезды. Для неё больше не было радости вместе, ей захотелось новых приключений, новых мужчин и новые эмоции поглотили её.

Художник оказался отвергнутым своей возлюбленной,и эта боль словно заноза сидела в его голове.
Воспоминания о ней унесли его куда то далеко,в далекий северный городок где жила она.
Всё прекратилось одним разом, они перестали звонить и писать друг другу, он знал, она больше ни когда не наберет его номер. «Последняя любовь художника»,подумал он и улыбнулся, солнце заходило за горизонт.

 Художник думал о том, что будут новые дни и новые встречи, только её больше не будет рядом ни когда.  Когда то,  кто то написал, «будем жить!».
Конечно «будем» подумал Художник, а что еще остаётся делать.
Он открыл глаза и закрыл еще одну главу в своей книге жизни.