Листья не в золоте вовсе,
Серые, да беспородные.
Грязная, мокрая осень,
Это ли чудо природное?
Что ты нашел в ней нарядного,
Глупый убийца чернил?
Осень - как дверь из парадного,
За которой я жизнь схоронил.
Может быть, это депрессия,
Может быть, злая хандра.
Прогуляюсь к сгоревшему лесу я
В половине шестого утра.
Сапоги я запачкаю сажею,
От огня почерневшая прыть.
Эта осень полнима пейзажами,
От которых так хочется выть.
Листья не в золоте вовсе...
© Copyright: Виктор Махров, 2012
Свидетельство о публикации №212100601818
Свидетельство о публикации №212100601818
Рецензии