Было б нам с тобой хорошо вдвоём

- На следующей остановке, пожалуйста! - отрываю взгляд от книги, аккуратно её закрываю, заложив закладку между страниц, и неспеша убираю толстенную, в тёмно-бордовом переплёте книгу в свою сумку. Поворачиваю голову в сторону водителя, чтобы понять: услышал ли он мою просьбу.

Маршрутка плавно тронулась с остановки и понеслась дальше, а я, бросив взгляд на водителя, оцепенела. Что-то знакомое показалось мне в его облике.

Посеребрённые виски, взгляд уставших голубых глаз, морщинки вокруг них, обручальное кольцо на правом безымянном пальце, в бело – голубую полоску рубашка, бледно-голубые джинсы плотно обтягивают ноги водителя и... чуть заметный шрам, рассекающий правую соболиную бровь напополам. Этот шрам и эти глаза, эта улыбка, широкая и добрая, открытая и до сих пор ослепительная от белоснежных зубов, заставили меня вспомнить, когда и где я уже видела этого человека.

В то утро, невыспавшись, не успев допить чай и не позавтракав, я отправилась на станцию провожать Витька на поезд. Специально выехали пораньше, ибо дождь, моросивший всю ночь, напитав землю сыростью, превратил дорогу, ведущую на станцию, в расхлябанную колею, по которой еле ползли машины.

На станцию мы приехали раньше положенного и поэтому решили прогуляться по перрону, чтобы хоть как-то скоротать время до прихода поезда. Витька нервничал. То достанет пачку сигарет из кармана плаща, повертит её в руках и сунет её обратно. То начнёт щёлкать зажигалкой. То ускорит шаг, то внезапно остановится, развернувшись на носках ботинок.

- Приедешь, позвонишь мне, добро?! - я пытаюсь увидеть его голубые глаза, но Витька, отступив на шаг назад, уже начинает теряться в тумане.

Щёлкает зажигалка, осветив лицо. Заалел кончик сигареты. Вдыхаю его аромат. Он терпкий и мне не нравится. Закашлялась. Мне обидно, что Витька уезжает так внезапно, словно кто-то гонит его туда. Может и, вправду, его кто-то ждёт там?! Рой мыслей проносится в моей голове.

- Ты черкани пару строк, - я беру его за рукав плаща, словно не хочу расставаться с ним, - Как приедешь, сразу и напиши. Мой адрес у тебя записан в блокноте.

Витёк несильно, но аккуратно освобождается от моих пальцев, что держат рукав плаща. Краснеет, но молчит. «Колокол» громкоговорящей связи просыпается, оттуда слышны какие-то хрипы и непонятное бормотание, потом резкий металлический голос объявляет о прибытии скорого поезда.

Народ начинает суетиться, бегать по маленькому перрону, кто-то толкается, голоса приглушены туманом и сыростью осени, вдалеке алеет сигнал светофора. Раздаётся пронзительный свист приближающего поезда, поезд вкатывается на станцию.

Витька целует на прощанье, хватает сумки и большой чемодан, через минуту он уже в вагоне, его силуэт мелькает в вагонных окнах и исчезает в купе. Поезд трогается, неспеша набирает скорость и через мгновение только три ярко-красных фонаря горят, удаляясь и удаляясь от станции.

Моросит дождик, зеваю от недосыпа, усталости и какой-то опустошённости. Понимаю, что Витька уехал навсегда. Незачем ему возвращаться на эту станцию. Никто и ничего его не держит здесь. Бреду, утопая в лужах, к машине. Сажусь, закуриваю. И вдруг начинаю плакать. Со стороны это выглядит по-детски, но я не могу успокоиться, и вот уже обхватив обеими руками руль и опустив голову на него, реву.

Успокоюсь также внезапно. Шмыгну носом, вытру глаза рукой, вздохну, включу зажигание и тихонько тронусь с места. Так мы расстались с Витькой навсегда.

Пройдут годы и я, возвращаясь домой, увижу те же голубые глаза, ту же улыбку и ту же соболиную бровь, рассечённую шрамом. Я вспомню всё или почти всё. Но и бровью не поведу, что узнаю Витьку. Только поблагодарю водителя маршрутки при выходе и... аккуратно закрою за собой дверцу, а не хлопну со всей силой.

Узнал ли он меня?! Узнал! Только виду не подал, улыбнулся же мне так, как когда-то. И посмотрел на меня так, как много лет назад смотрел, когда я появлялась на пороге его дома. Просто у каждого своя дорога, своё шоссе. У него - крутить баранку по маршруту, а у меня - ездить этим маршрутом на работу и с работы. Странно. И почему мы раньше не встретились?!

Бывает же такое. Лет пятнадцать мы не виделись. А здесь - раз - и «На следующей остановке, пожалуйста!»

Знаю одно: он тогда сбежал, а я понимала это и ничегошеньки не предприняла, чтобы его удержать рядом. Теперь у него на пальце кольцо, а у меня в душе - сполохи воспоминаний нашей жизни - тогдашней - совместной - той станции, на которой поезд стоит всего две минуты.