Воспоминания

 

____________________ Картина  «Размытые воспоминания» _________________

___________________ Швейцарский художник Энди Дензлер ________________

                Художник рисует воспоминания…

       Да, я могу вспомнить то, что было вчера, неделю или год назад, но мои  воспоминания отражают только суть событий, происходящих в прошлом, а сама картина во всех цветах и всех деталях – всегда будет скрыта от моего сознания…   
 
                Воспоминания так размыты и абстрактны…


Поздний вечер… В комнате горит только светильник… Но и его хватает, чтобы заполнить небольшой угол светом… Остальное пространство поглотил бледный лик молочной луны…
Я все еще держу в руках странный конверт, в котором бумажка с адресом и, словно таинственное обещание, ржавый ключ… Конверт на мое имя без обратного адреса…
Я все еще в раздумьях… Смятение, нерешительность, кровь по тесным венам… Я слышу, как у подъезда сигналит такси.
В городе первый день зимы, когда воздух такой густой, что его можно резать ножом, обжигающий мое дыхание… снега нет, просто осень еще не распрощалась насовсем… под ногами хрустит сухая листва… а каблуки отбивают неровный ритм по асфальту… сажусь в такси… Называю адрес, указанный в письме… А стоит ли поддаваться этому таинственному чужому зову-приглашению?
 Оказываюсь за городом… Машина останавливается у железной витой ограды… за ней виднеется парк… Вы, уверены, что это здесь? – слышу я свой неуверенный голос. И короткое да  в ответ. Такси уезжает, а я все еще стою перед воротами, не решаясь прикоснуться к холодному металлу…
Налетевший порыв ветра приоткрывает передо мной калитку и я ступаю на лунную дорожку, только мои шаги нарушают эту тишину и шелест сухих листьев опадающих с вековых дубов… я иду и иду… вокруг не одной души…
 И вот передо мной старый особняк… я уже знаю наверняка, что ключ подойдет к замочной скважине… Открываю дверь старинным ключом и вхожу внутрь особняка…
Пол внутри усеян опавшими листьями, зажжены серебряные канделябры на ковре из тысяч розовых лепестков, украшены кровати старинными кружевами… зеркала в тяжелых старинных рамах рисуют мой нечеткий силуэт…я, словно, погружаюсь в древнюю сказку…
Я вижу на одном из резных стульев горстку черного шелка… платье… я такого никогда еще не видела… мне его так хочется примерить… я точно знаю, что оно мне подойдет… ведь говорят, что платье без женщины умирает… я облачаюсь в него… корсет делает мою талию еще стройнее, подол юбки спадает мягкими складками до самого пола… я распускаю свои волосы… мне так хочется взглянуть на себя…
Я стираю рукой пыль с зеркальной поверхности… и смотрюсь… но я ничего не вижу, только молочная пелена… а потом она резко спадает и там картины прошлого… моего прошлого … боль и радость… взлеты и падения… горечь и мечты… Я – Ангел и я – Демон… Поднимают с памяти давние эмоции…воспоминания размытые и абстрактные… Стертые детали и декорации: воспоминания ловят суть…
Я точно уверено, что теперь здесь смогу увидеть свое будущее… но я не хочу… я разбиваю это зеркало, тысячи осколков разлетаются в стороны, осыпаются серебряным дождем на мраморный пол… ветер тушит свечи… Я убегаю от своих воспоминаний… бегу навстречу своему будущему…