Простите

  Вы вряд ли поймете, а может, не придадите значенья. Но, как же дико жаль... Вы не умеете читать мои мысли.
  Ведь я никогда не скажу того, о чем живу. У меня никогда, никогда, никогда не будет возможности. Нет, я не боюсь заглянуть в глаза. Если не сегодня, то когда? Сегодня - лучшее, что у нас может быть. И как-то по-другому не будет и не может быть.
  Это не та река, которая впадает в океан. Она где-то оборвется. И никто не будет сожалеть. Все вспомнят с улыбкой.
  Меня сильно задевают сроки. Из-за них я ни во что не верю. Как можно верить, если сплошь и рядом сроки? Мой удел - определять точку, с которой стоит начать обратный отсчет. Я ее сколько лет безошибочно определяю.
  Вас я считать не стану. Вас я люблю. Вы сто раз это уже поняли. Вас я люблю. Я не романтик, вот и кидаюсь словами. Мне абсолютно по боку эти слова. Не вижу ничего в них высокого. Вас я люблю. Пока что. Звучит как угроза, простите.
  Вы мне напоминанье. Вы мне - ориентир. Вам спасибо за это.
  И как бы я не сожалела - все уйдет на дно. Это новая инсценировка старой истории. Это дежавю, проносящееся, неопознанное, непонятное науке.
  Вы исчезнете примерно завтра, по последним подсчетам.