Письмо...

                Вот отвечаю на письмо,
                Что почтальон приносит,
                Поверь, мне дорого оно,
                Оно живо, - как осень...
               
                Барнышевская Л. А.


- "К чему грешить, была я не права,
Перед тобой, зимою той холодной,
Ты уезжал, а в небе облака,
Несли скелет свой за тобой, голодный.
Теперь я здесь, осталася одна,
Где ждать тебя, все тяжелей и горьче,
Лишь иногда, напомнят облака,
Что ты по мне, скучаешь очень-очень...

Ты письма пишешь, что здесь да и как,
Что ж мне писать, поверь, не знаю даже?
Здесь без тебя, весной увы не так,
Мне лишь перрон, стал ближе и дороже.
Встречая-провожаю поезда,
И вижу, будто бы в окошке темном,
Блеснут твои, любимые глаза,
И силуэт, что расставаньем полный.

Но нет, увы, перрон опять пустой,
А в доме без тебя так одиноко,
Что вновь пишу письмо, любимый мой,
Которое сквозь ночь, летит далеко...
К чему грешить, была я не права,
Перед тобою, той зимой холодной,
И заскучали в небе облака,
Стремясь обнять тебя, душой голодной"...