Она...

Он лежал, и закрыв глаза, думал о ней ... Как в первый раз увидев её
фото, в его душе что-то ёкнуло, случайно, или нет, то уже память не
вернёт, она зарделась от одной мысли о ней, той красивой, неимоверно
красивой девушке, которая улыбалась будто бы ему, и он улыбнулся в
глубине души в ответ, понимая всю глупость происходящего сейчас с ним.
Но ... вот это пресловутое Но и не даёт спокойно после думать и жить,
ибо поселилась в его душе Она, та девушка с красивыми глазами ... И он
представлял себя рядом с ней, как идёт в обнимку, как они целуются
невзирая на прохожих, которые естественно оборачиваются и глядят на них,
таких счастливых в тот момент. Онаааааа ... словно бесконечность
протянулась в букве а, онааааааа - это всё то, что цветёт в красочных
тонах, его радуга после дождя, после ненастья и всего, всего, всего, что
надоело и лишь вызывало тягостное воспоминание ... Как же бывает в
жизни, лежал он и думал о ней, и о ней, вздыхая, посматривал на
качающийся свет от фонаря под натиском ветра, злобного осеннего ветра,
который пытался пробраться сквозь рамы в комнату, где мысли были о ней
... Почему, почему думал он, вот так вот, что он делает не так, почему
она не может или не хочет найти время для него, в чём его вина пред нею,
что она не видит его рядом с собою? А за окном вновь забубнил осенний
дождь, и он укрывшись покрывалом, тупо уставился в работающий телевизор,
по которому что-то шло, но не захватывающее его, как мысли о ней, о той
красивой девушке, которая иногда, лишь только иногда позволяла быть с нею ровно
столько, сколько она хочет с ним быть, не понимая его отношения к ней,
или не желая понимать, она подставляла ему губы, такие сладкие, влажные,
что он стыдливо ощущал прилив крови ... Мысли, мысли о ней, они так же
прекрасны, как и она, но она старается быть злюкой, врединой, и колкость
слов её для него порой непонятны, порой наверное даже обидны ... но Она
... она снова затмевает всё ненастье в его глазах, она его Солнышко,
его луч тепла и добра ...