Рифма

Иду я как-то раз на работу. Весна, солнечное утро, птички поют - красота! Настроение - лучше и не надо! Иду... и вдруг в ритме шагов сами по себе стали складываться стихи. Никогда в жизни не пытался поэтизировать, а тут, вот те на! - сами по себе!
Несколько раз повторил свой опус вслух, благо рядом никого не было, и далее так и шёл до самой проходной, бормоча себе под нос это четверостишье - не дай бог, забуду! Захожу в раздевалку - та полна, кто пришёл на смену, кто домой собирается. Восклицаю:
- Товарищи! Я стих вам прочту, собственного, заметьте, сочинения! Про нашего любимого начальника цеха, товарища Пруденко!
Все притихли. Я вскочил на скамейку и выдал:

В его штанах, не вру - поверьте!
Я сам снимал с него трусы!
Висят шестнадцать сантиметров
Полукопчёной колбасы!

Грохнул дружный смех и тут же оборвался - у дверей в раздевалку стоял сам Пруденко. Я закаменел, не мог пошевелить ни ногой, ни рукой, так и остался стоять на скамейке.
Начальник посерел лицом, потом стыдливо опустил глаза и со вздохом произнёс:
- Юра, ну почему же только шестнадцать?
- Ну, сантиметр ещё я могу добавить, а больше, Степан Аркадьевич, никак... Рифма - упрямая штука!