Мы ищем смысл в содеянном когда то,
Поддерживая скучную беседу.
А жизнь смешна, до боли простовата,
Как перегар от пьяного соседа.
И отбиваясь от невзгод и злости
Мы истерим, и в струны наши нервы.
А кто-то ищет море удовольствий,
В любви пьянящей предающей стервы.
Нехорошо. С косой блестящей, в черном,
Над каждым словом нашим улыбаясь,
Стоит старуха в переулке темном,
От глупости людской освобождаясь.
И мы хитрим - глаза подняв на небо:
«О Господи! Спаси нас грешных, Боже!…»
Но мат и вонь от нашего соседа
Нас, почему то, больше всех тревожит.
Смысл
© Copyright: Елена Вышкварка, 2012
Свидетельство о публикации №212100901862
Свидетельство о публикации №212100901862
Рецензии