Сквозь лабиринты мыслей пробивается маленькое чувство, я смотрю на это, что это? Каждый раз, за разом оно хочет вылезти наружу, что это?
Эти облака нависли, грозовые, как будто сейчас начнётся дождь, что это? Впереди, за окном раздаются какие то крики, то ли птиц, то ли людей, что это? И вдруг голова у меня заболела, что это? Вот попугай закричал в клетке, что это? Наверное, пора идти спать.
Шестой человек. Из цикла Один человек
© Copyright: Илларион Фёдоров, 2012
Свидетельство о публикации №212101001023
Свидетельство о публикации №212101001023
Рецензии